Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

Une surprenante vague de vide. Il ne se passe rien. Rien du tout par ici. Le discours non-expiatoire sur nos petits riens du quotidien. L'homme est armé jusqu'aux dents. Deux flingues. Un fusil. Un couteau. Lui a 34 ans, pas 15. Lui est un salarié, plutôt bien payé avec des responsabilités. Pas un lycéen. Et pourtant, à la vue de ces adolescentes et ces adolescents habillés en bonbons, ces clochards informes qui croupissent par terre et ces crétins classe moyenne qui trébuchent sur les caddies des autres, il dégaine et bousille à vue. Il flingue, il éclate, il étripe. Putain il démollit.

Chez lui. Le soir. Sa chaussette droite est trouée. A la télé il y a du nibard et de l'expert. Il ne parvient pas à bander. Il avale une tasse de café, petite tasse achetée chez Ikea.

Sur le boulevard de l'Oise, il croise des petits mecs en survêts qui braillent comme des malades. Il ne dit rien. Son bus va arriver dans 6 minutes. Toujours à l'heure.

Dans le cul sec d'une oie malade. Il est recroquevillé. Il aime la position foetale. ça sent la merde. Mais c'est sec.

Dans un paquet de cigarettes. Comme un cheveux qui dérange mais qu'on ne réussit pas à saisir. De même avec ce morceau de tabac. Assez gros, mais insaisissable. Ses lèvres sont sèches.

Dans le coffre d'une voiture. Une berline. Il fait étouffant. Pas chaud mais étouffant. Le chiffon qui le baillonne est blanc. Les chiffons qui ont servi à ligoter ses poignets et ses chevilles sont blancs. Et du sang.

A genoux devant un trou de terre. La terre sent l'humidité. Elle est très noire, sans doute du terreau. Il y a une brindille qui le dérange un peu. "Tu crois en Dieu?"

"Plus ou moins"

On lui donne une gorgée d'eau fraiche. Il pense à la Ford Fiesta qu'il a transformée en bolide. Jantes or. Néons sous le capot. Et un son à en faire péter tes tympans à 10 bornes.

Il sent le bout du canon appuyé contre sa nuque pendant qu'il suce goulument son bourreau sans visage.

Dans la ruelle d'un village sans lampadaire, il avançait à taton. Perdu. Lui l'homme des villes devenu fou.

Sur une planche à voile, il avait une belle apparence. Les filles le reluquaient avec force envie.

Vent. La vie. Sa bouche est la vulve.

"SUCK-IT-ALL-MURDERER"

Andy Verol

Versus english Verol: http://www.bolt.com/AndyVerol

S'il y a bien un truc que je n'aime pas, mais alors pas du tout, en poésie, ce sont les haïkus .. Et quand je vois l'ampleur de ce phénomène envahir les blogosphères, décliné à toutes les sauces (les haï[culs] ou haïkus à connotation érotique représentent sans doute la crème des crèmes lubrificatrices) et générant une certaine forme d'ultra_merde calligraphique, ça fait froid dans le dos .. Parfois j'hésite entre la franche rigolade teintée de cynisme et la réaction allergique limite émétisante .. Enfin il en faut pour tous les goûts hein .. Et puis c'est comme le sudoku .. Encore un truc avec des multiples de 3 qui ne sert à rien .. Si ce n'est se branler quelques neurones pour passer le temps .. Et participer à l'effort collectif inconscient d'une nation "victime de la mode" .. Yeahhh .. Je préfère encore le seppuku, c'est plus propre ! ______________________ Bref. Happy New Year quand même.

k²