Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

De l'ombre. Bien que l'on ait essayé un temps de refuser l'oppression... Sur l'autoroute, on a mon fiston qui la ferme derrière. La bagnole est cool, c'est une hybride qu'on a payé 28000 euro. Lâché d'gamelles, roupettes bercées par les vibrations d'un siège conducteur excellent... Ce matin, pendant que ma Jules faisait les valoches, j'ai lu cette revue Bordel sur Patrick Dewaere, avec un tas d'écrivains, artistes déblatérant stylisé sur le mort. C'était costaud. Tripant. C'était pas de la merde, bien que derrière tout ça, je sais qu'il y a du fun, des trous du cul point/de/couilles qui se la jouent costauds du calbute.

Ils m'ont refusé mon texte, et plus particulièrement Stéphane Million qui a eu l'arrogance de me signifier qu'il n'aurait sans doute pas le temps de me lire, "envoie toujours mais t'es prévenu." En fait, c'était pas un texte sur Dewaere, j'avoue. C'était rien. De la merde.

Hier soir, lorsque je suis sorti du Grand Cercle d'Eragny, j'étais furieux, fouetté par la jalousie. Je n'arrive à rien. J4ai une maison de 350 m². J'ai des grosses voitures. J'ai une famille. Je vais aux putes. Mais je ne fais rien. Je m'ennuie. Le tri sélectif m'ennuie. Aider les pauvres, ça me fait chier. Ce que j'aurais voulu être: un Artiste comme dirait la chanson. J'adore cette chanson. J'adore l'art. J'aime les artistes. J'aime aussi qu'on m'adule. Ouais. Mais Patrick Dewaere, il puait. Il jouait dans des films malsains. Y a rien de mieux qu'Alain Delon. Les autres c'est de la merde.

Ma Prius crapahute en direction de l'Espagne. Ma rage. J'ai cassé la nuque de mon fiston et de ma Jules. Ils sont là, sanglés, disloqués, sur leurs fauteuils/confort.

Il aurait voulu être un artiste, pauv'con

Andy Verol