Andy Verol & Hirsute

Le moindre de vos dons m'aidera à arrêter - Les écrits d'une petite frappe de la littérature

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Sortie du second livre d'Andy Vérol: Un noir désir, Bertrand Cantat, le 25 juin 2008, aux éditions Scali. Infos ici: http://www.scali.net/

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Sans doute le meilleur roman de Franca Maï, L'Amour Carnassier. Infos ici: http://www.francamai.net/

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Nos écrases-merdes aux pieds, nos manteaux pourris, nos vacances à la con. | 13 novembre 2007

©Andy Vérol - J'ai tellement d'amour pour moi - 11/2007

De nos mains jointes, il ne restait que nos doigts glacés, les souvenirs d'hivers froids et humides au bord de mer. Dans un cabanon. Un truc en bois bidon que les connards de réalisateurs de téléfilms frenchies gaucho-merdiques dépeignent comme des espaces magiques. Je déconne. Mais un peu seulement. Et tellement trop. Tu nous vois pas toi sur le trottoir avec nos écrases-merdes aux pieds, nos manteaux pourris, nos vacances à la con, nos fiertés pitoyables pour la France, sa République, son drapeau et ses choucroutes infectes pleines de cochons qu'on bousille à coups de lames. Coups sec. Coups sexe. Le pays où l'on baise plus de 100 fois l'an quand je ne parviens plus même à bander plus de 5 minutes tous les deux mois...

Le pire dans tout ça. Dans toute cette chialerie grotesque, c'est qu'encore, je puis me considérer comme écrivain...

Des morts souvent à répétition, dans moi. Mais pas seulement.

Andy Vérol

Publié par hirsute à 01:03:45 dans Andy Verol | Commentaires (1) | Permaliens

13-11-2007 11:28

De PM Sujet: LE DESESPOIR Url: [Liens]
Merci d'être passé chez moi. Le desespoir, le tien...quand il s'exprime avec des mots si crûs,ce n'est plus le desespoir,mais de l'art! de l'art pour l'art. J'aime bien ces petits mots qui se cognent, s'entrechoquent, se blessent, ces mots qui saignent. C'est les images qui me foutent les jetons. J'aime la mort dans ce qu'elle a de beau, de glorieux! mais ces images morbides, non, ça me donne froid dans le dos. Je reviendrai souvent, le ton me plaît, l'audace aussi. Et puis j'ai un penchant sordide pour les écrivains un peu fous. Eux seuls ont compris la vie.