Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

ça nous a complètement plombés. Le réveil violent, lent, imbibé de migraine et d'odeurs d'alcool. "La mauvaise graine, ta face se décolle". C'est exactement cette phrase que ce trou du cul avait en tête. Une phrase toute faite de rien de grands vides. Le genre de trucs que la plupart de ses potes et potesses lâchent sur leurs blogs kitch... Torses musclés de chanteurs blacks amerloques... Ses pensées restaient encore cantonnées à ces menues images, des cafouillages mentaux mal ficelés qui expurgeaient, d'une certaine manière, sa migraine de merde et ce carambolage de pensées clichesques. Il frissonnait sous sa couette râpeuse, sans housse, vautrée là sur son corps un peu gluand, explosé par une fatigue-étaux et ces orgasmes mal assumés... Ces orgasmes... Ces heures dans toutes les positions, à se refaire les meilleurs films de cul qu'il avait maté sur Internet. La choper par les cuisses galbées dans des bas filés, et s'en aller et s'en venir, vivant, défoncé, à l'intérieur d'elle.

Il sursauta. Il tressaillit. Les yeux gonflés rouges firent le radar à travers la lumière sombre qui semblait flotter dans le garage... Il n'y avait que des corps endormis, endoloris. Il n'y avait pas âmes qui vivent les yeux ouverts... Simplement eux tous, vautrés roupillant, ici et là, disséminés telles des mines antipersonnelles... Putain. Les bleus dans les abdos, sur les pectos... Les suçons violets dans le cou...Il se voyait dans le petit miroir fixé au-dessus de son lit de narcisse...

D'une voix caverneuse shootée aux glaires, il dit: "Putain, mais qu'est-ce que j'ai foutu! Merde! Qu'est-ce qu'on a fait cette nuit?"

A suivre...

Ils se définissent contre... (Roman achévé en 2008)

Andy Vérol