Andy Vérol, ne vous aime jamais

Un bistrot. Choisir un endroit. Boire une bière.

Lire, enchaîner les mots rencontrés. Noter. Parfois un mot

est pris au loin, au plus loin, puis, je retourne (le regard) à

la table du bistrot pour un autre mot noté dans la mémoire

inconsciente. Pour un autre fragment. Parfois lire à

l'envers, décrypter. Lire à la limite de la myopie. Je

n'invente pas. Ce que je ne vois pas je ne le note pas (c'est

perdu). De l'attention. Les bruits alentour disparaissent.

Parfois passe un bus, les panneaux publicitaires bougent.

Des mots dans des miroirs, au travers des vitres.

Même cette notation échappe au réel. Les mots zappent,

zippent, je dérape sur les mots. Les mots râpent sur moi.

Parfois je me contorsionne pour voir un mot, le mot. Le

serveur me regarde d'un drôle d'air. Juste noter ce qu'on

voit comme mot inquiète. Noter l'inquiétude. Parfois le mot

s'impose. Enfin.

J'arrête, je me lève. Je m'ennuie. L'excitation est passée.

Finir la bière. Sortir. Choisir un autre endroit et juste noter

ce qui s'est passé précédemment. Vite. En tous les cas le

croire. Cela fait le livre. Collecte de 2000 à 2006.