Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

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Un petit moment que je n'avais pas parlé du Mort-Qui-Trompe. Soit. Mais je m'occupais essentiellement de lire les productions de cette maison d'édition puissante. Et pour le reste, la chronique sur Les Derniers Cow-boys français, c'est ici

On devait, selon eux, s'asseoir sur notre esprit critique pour avoir un boulot. Avoir un turbin avec le matin la tête des larbins baragouinant des que dalle sur leur week-end de merde. Une succession de "t'as fait quoi toi?" et de "moi j'ai ça, on est allé là...". On pisse fort dans les tuyaux quand on est un mec sans vergogne. On n'essaie pas d'être discret, on affiche le gros jet jaillissant de sa queue la belle offerte à l'ouïe écoeurée des gens alentours les chiottes. C'était exactement comme ça au début du XXIème siècle. Les mecs les plus pestifères se faisaient mousser en public. Les collègues parlaient fort de leurs opinions sur le monde, sur la vie, sur l'actualité. Ils imposaient "le travail c'est la santé". Ou encore "on n'est pas assez payé", "cet été je vais dans le Languedoc", la totale. Avaler son café discrètement. Dans son coin. Pisser sur les murs des chiottes des gonzesses histoire qu'elles braillent encore "ah les mecs c'est vraiment des porcs." Je finis d'essuyer mon gland. Madeleine fait la gueule je crois. "Tu fais la gueule Madeleine?" Elle ne répond pas et enfile la grosse culotte jaune... Cellulite. "Tu te rappelles que les femmes aimaient parler de régime, d'écologie et de libération des femmes?" Je n'ai pas bu. Mais je pense et dis des tas de conneries. On écoute un disque de David Bowie. Fais soleil, mais ça sent l'orage violent, la rage du ciel avec du vent dedans. Fais chier ce passage.

Mon Usine, la suite...

Andy Vérol