Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

Lundi je fais chier le monde, mardi je fais chier sa mère, mercredi je fais chier le mercredi, le jeudi, j'arrête de faire ce truc bidon, à 7h00, je suis un p'tit con, à 7h71, je suis un gros merdeux, à janvier, j'aime bien sucer des pieds, à mars, j'regarde que les zémissions de tv l'achat, sur Jupiter, j'me déguise en tata, en journal téléviseux, j'fais l'révisionniste, ...

J'ai pas envie d'chanter faux au karaoké. J'suis un mec zouk, j'ai zinzin qui dit "ohhh c'est bien".

Dans l'Vérol, y'a une petite quéquette qui gueule: "Vivement Noël que j'me tape ta mère!".

Avec un peu d'création Vérol trouve la bonne position, pour s'la mettre... ben à l'endroit, pas à l'envers.

Paraît qu'parfois l'Vérol rit avec Skinner, essaie d'faire des compositions.

C'est à la boulangerie, que je fais le plus le malin. Par exemple, je dis à la dame devant: "On peut le mettre le doigt sous la jupe han han? hein madame."

Je préfère les anglais aux français parce qu'ils ont c'côté funky rouquins inégalables, l'humour juste où il faut, et leurs queues dures bien placées au sein, au centre du fion à la Vérol.

Car Vérol n'est pas raciste, il aime voler avec ses bras au-dessus des bras d'mer qui s'est fait vers le Havre où ça pue l'ouvrier, un truc du genre, les cancers dus à l'usine, c'est pas plus mal, ça nous a débarassés des empesteurs, des révolutionnaires, ça nous a enfin libérés des hue hue des rouges ces fils de pute qui trouvaient bien de partager, ça nous a débarassés des anarchos qui voulaient libérer chacun de ces crétins de blancs de leur hiérarchie, de leurs élus corrompus, de leurs dictateurs, de leurs patrons...

Sont contents maintenant les blancs en occident hein? Ils sont avenants? Ils ont le sens de la vie? Ils ont le sens du bonheur? Ah oui, si c'est vrai, ils ont acheté des bagnoles, des fringues, ils parlent pas aux clochards, s'en branlent des clochedus en bas de chez eux, humilient les chomedus...

On peut quand même se taper des queues, violer, tuer et détruire les occidentaux non? ça leur ferait mal à ces gros bouffons criminels?

J'ai fini ma part de pizza achétée à la boulangerie, debout. J'ai regardé les jambes des filles qui étaient en pause, forcément, elles ont un travail. Puis j'ai commencé à me pisser dessus. J'ai uriné partout sur moi, et on s'est écarté de moi. Moi j'ai dit "je suis désolé je l'ai pas fait exprès, je voulais juste sentir quelque chose, je crois qu'il y a que la pisse sur mes cuisses qui puissent m'extirper du vice..." d'un quotidien ici... Scié à l'excès par le commerce, notre gnôle...

Andy Vérol

Je lisais ce truc, cette bd ouais à "L'association" où le mec se sent mort. Et il "vit", mais "mort". J'ai trouvé ça super. Me suis dit qu'il avait tout compris le gars. C'est un des machins les plus puissant que j'ai pu lire depuis longtemps. L'auteur, c'est Matt Konture. ça s'appelle Tombe, auto-psy d'un mort-vivant" et c'est précisé qu'il s'agit d'une bd "pour adultes". Cet avertissement "pour adultes" m'a fait rire. C'est glauque, c'est triste, c'est drôle et intrigant. Voilà où il est le problème con de lecteur. Il manque des vrais, des écrivains, des dessinateurs, tout ça, qui ont des choses à dire. Pas des concepts. Pas des histoires que personne n'a écrit. Il faut des éditeurs qui injectent du fric dans le fond, comme Le-Mort-Qui-Trompe, Pylône, l'Association, etc. des éditeurs, pas des marchands de tapis, pas des mecs qui te disent, lorsqu'ils éditent ton livre: "T'es un investissement à long terme pour moi." J'ai pas à me plaindre. Mais je reste vigilant. Je suis pas une cruche les gars. Quand un bouffon m'a écrit: "Ouais le livre sur Cantat, c'est pour gagner du fric, c'est pour l'alimentaire." Je me suis marré. En France, il y a environ 20 000 écrivains répertoriés, et environ 2000, seulement, vivent de leurs écrits (je te dis pas sa mère les daubiens en général, qui en vivent). La moyenne des revenus d'un écrivain est d'environ 650 euros par mois... ça te laisse une idée. C'est pareil que cureton, sauf que t'es pas obligé de peloter des gosses pour prendre plaisir. Et puis tu as le lecteur. Ah le lecteur! Comme ce bouffon, le lecteur estime que son avis a un quelconque intérêt. Tu es dans le bus, le RER, dans le train, et tu écoutes les citoyens-lecteurs parler de lecture. Et là tu flippes. Je résume pas, mais franchement ça casse pas des briques. Tout comme il faut travailler entre 20 et 40 heures par semaine pour pondre de la littérature (ben ouais, même quand elle est à chier comme la mienne), il faudrait que les lecteurs bossent tout autant sur leurs commentaires...

T'as aussi ceux qui ne lisent jamais de livres "commerciaux". Ceux-là, ils ont un avis "aiguisé", ils s'y connaissent grave... Beurk. T'as aussi toute la floppée de lecteurs qui se croient obligés de te cirer les pompes au premier abord. Bon ensuite, quand je les traite de larbins ou de connards, ou autres, ça y est, c'est parti, me voilà classé dans la case "t'es pas un écrivain, ou pour un écrivain ben dis donc, etc." En fait, dans ce genre de réaction tu comprends que nombre de lecteurs ne sont effectivement que des connards de larbins. Ils ont une image arrêtée de celui qui écrit. Celui-ci doit être charismatique, poli, s'exprimant bien, avec la braguette bien fermée et la queue rabattue contre la cuisse, dans un slibard d'merde à poche, un truc du genre.

Bon tout ça pour dire que là tu vois je bois des cafés et mes doigts ils ont crié:" On veut écrire! On veut écrire." Alors moi, à la cool, pas contrariant: "Bon ok les doigts, allez jouer un peu, tapotez sur l'clavier, allez écrire va! Mais quand j'vous dis d'rentrer dans l'pull ou dans l'calbute pour la branlette, on obéit!". Ils tremblent de plaisir les doigts: "Oh oui papa, on te fera la branlette après! Ouaiisss!" Et les v'là qu'ils partent en courant vers le clavier en criant "youpiiii"...

Andy Vérol