Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

JE te bute avec ta tête de con, j'ai vu des morceaux de tranquillité, maintenant que je suis interdit de succès. On pète au pied du lit le matin.
Je ne suis plus écrivain. Je n'intéresse plus parce que je ne veux plus faire de bien, le bien, faire du mal, le mal, je n'ai jamais cru dans les contextes fumeux, les concepts foireux qui te font avancer devant pour te payer une connexion internet, pour écouter de la musique, pour roupiller dans ton lit... Je ne suis plus écrivain, à cause de toi, parce que j'ai vu en toi le/la vénal(e) qui se disait “oh l'écrit bien trlalalaé”... Ne sois plus déçue, tu t'en es déjà retourné(e) vers quelqu'un d'autre, quelqu'un qui écrit bien, te fascine, te captive...
Moi, je n'ai pas aimé ça chez toi... Je te considère comme le traître lecteur...  Absent quand l'écriveux n'a plus d'actualité, tu l'oublies, l'enfonces avec tes grandes mains dans la mare est merde que tu appelles “mon cerveau”...
Je te déteste parce que tu m'abandonnes.
JE TE DETESTE COMME AU PERMIER JOUR
 Je te déteste et me coupe le ventre avec un couteau pourri...
LA BOUéE ME COULE CONNARD/CONNASSE...