Andy Vérol - N'est pas ton ami

On sent bien quand on commence à glisser, à virer connard. On sent qu’on courbe l’échine pour grapiller des secondes de vie. On calcule tout, on conduit mieux, on fait chier les jeunes... On a peur quand on vomit en pleine nuit, dans le silence du lit, les larmes qui schlassent les joues, jouir dans ta gueule, le vide.

Je ne chiale plus quand je coupe les oignons, je rechigne à mettre les mots pet, pisse, merde, pute, salope et gros enculé. J'opte pour des trucs polis qui feront saliver les hue-hue de la vraie vie, qui feront rire les collègues, qui emballeront les journaleux, et qui feront s'apostropher les tontons et les tatas: "Ah alala qu'est-ce que tu vas loin Andy Vérol!"

C'est pas mon vrai nom Vérol. Mon vrai nom, c'est grosse merde, c'est crachat foireux qui t'arrose et te saute à la gueule plutôt que de s'écraser au bout d'un arc de cercle perfecto... Les portières de ma Ford que je lustre avec un kleenex. Mais fou-rires con-plices avec mon débile d'éditeur. Mes rêves de culturiste, de muscles gros affûtés quotidiennement à coups d'altères pour plaire à des blondes frisées de 60 ans qui me font fantasmer... C'est le jour ça. Et la nuit, je bois le vin en prenant soin de ne surtout pas l'avoir mauvais, l'alcool, essayer de me contenir, éviter les sites de cul, lire des bd de Mattt Konture ou regarder des docus sur le cancer.

J'ai idée de changer de papier-peint, dans la salle de bain. Mais je crains les moisissures, la pourriture qui s'amasse sous la baignoire et attire les bestioles petites et agressives. Dans le bain justement... Mon bide énorme, plein de la gélate dégueulasse, flotte à la surface et dévoile sa mangrove aux poils bruns et ondulés. J'écoute Lucchini qui lit du Céline. Je pense à Claude François qui jouait avec une ampoule ou un vibro, et me dis que je vais faire pareil.

Ma queue molle, son gland surtout, flotte à la surface entre les bulles provoquées par le gel-douche. Une île encore, puis deux autres jaillissent de l'eau, mes genoux poilus maintenant déformés par des trucs de vieillissant et la maltraitance de 15 années de free parties de folie...

Je fume un joint dans le bain. Le chat regarde les cendres flotter. Je pense au prochain livre que je ne saurai pas écrire. Je commence à avoir des absences de vieil écrivain. Avant j'aimais pas dire que j'étais écrivain. J'aimais dire que je n'étais qu'une merde.

HH laisse souvent des messages sur mon blog. Je sais que des milliers de personnes maintenant passent sur mon blog. Ils ne savent pas que je marche à 4 pattes dans mon appart', que je renifle les odeurs de pieds qui se sont coincées dans les tapis de merde chèrement achetés à Maisons du Monde.

Avec les boulettes de shit, je me brûle la queue... molle. désespérément. Et pourtant je m'en fous. Elle ne m'intéresse plus ma queue, pas plus que ma gueule, pas plus que ce que j'écris... Je crois, tu vois, que je suis au bord de lâcher tout. Serein comme pas deux, les couilles de merdeux emballées dans l'film étirable "Marque Repère".

Remarque...

Andy Vérol

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