Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

Tu es

une fille

qui fait des bulles avec sa bouche comme un petit poisson. Quand tu me ...

J'insiste pas. C'est pas ça... Les menus mètres qu'on utilise pour mesurer sa télé...

Tu me dis toujours que tu ... veux m'embrasser... quand j'agonise ... sur ma serviette de plage... en hiver... pour faire discret... avec mon corps ses restes, ces morceaux de restes de corps de ma jeunesse...

Tu dis toujours... que je suis une rage de dents... alors que je ne suis plus qu'un bleu

sur ta cuisse.

Et je dis

"je me sens décalé par rapport à toi... Tu aimes pousser le caddie maintenant alors que ça continue à me faire chier..."

Bruits de bulles éclatées avec ta salive. Tu n'as plus qu'une boucheeeee de poissonnnnn.... C'est si subtil et doux une séparation, une torture, une nuit qui bascule car le shoot, la foncedé de trop, les mauvais moments... Mais mens... toi, à moi... Dis que je ne dis que des conneries...

"Tu veux que je t'écorche, que je te mette du côté matelas uuusé, pour te déchirer avec mes ongles et mon sexeeee... mon soleil en peau, mes vitres les veines..."

On commence toujours par s'embrasser... on se tremble l'un sur l'autre... On se croque, on s'allonge l'un sur l'autre... On respire des pets de silences... L'inodorant... La route longue d'une nuit que l'on commence... C'est... un peu, comme se mordre et se mentir avec les crocs...

"Je vais essayer de te péter les os... t'arracher la peau avec mes ongles, même rongés... Tu ne dis jamais la vérité..."

Si je dis la vérité.... Je ne parle que DE çA... de toi de nous, de la pierre que j'ai jetée sur ta gueule...

"Tu m'as eu, j'ai un sourire de mort, la bave blanche et sèche... Le bruit de poisson de bulles qui éclatent de ma bouche à présent..."

C'est...

Andy Vérol

Juste pour rappel, pour ceux qui n’ont pas suivi. Depuis deux ans maintenant, je mets en ligne certains textes de mon frère Duno. Ce dernier s’est suicidé dans les années 90 et je n’ai eu connaissance de son existence en tant que frère qu’au début des années 2000. Il était le chanteur d’un groupe qui connut un grand succès en France et dans quelques autres pays francophones. Par soucis de discrétion et de respect pour les autres membres de sa formation, je ne dirai jamais quel était ce groupe.

 

Enterré près de Bordeaux, il avait laissé des carnets, de très nombreux écrits, des journaux intimes où il vidait ses colères, ses rancoeurs, sa folie…

 

Andy Vérol

 

22 octobre 1996 - Nouvel extrait d’un cahier vert numéroté : 22^ème lamentation. Italie fasciste:

 

On a joué à Rome hier. Mille connards pogotant comme des malades devant nous. J’ai pas aimé. J’aime pas aller en Italie. Les italiens puent le fascisme pour l’essentiel. M’en branle que ce soit pas vrai. Pour moi, ils puent ça et la magouille. Me demandais combien de ces petits keupons Aldo Maccione faisait du trafic, des activités de mafieux. C’est pas compatible avec l’anarchisme qu’ils exhibent sur leurs tee-shirts. La Major nous a payés un prix d’or pour aller à Rome. Mais dans le car qui menait à la salle, j’ai fait la gueule.

 

Les autres étaient contents et mataient un film de guerre à la télé. Moi je ruminais, je faisais attention de ne pas regarder dehors. Prendre soin de ne surtout pas se faire infecter par cette mentalité du tout-trafic-tout-football… Les italiens sont viraux, et traversent les vitres. Ils sont nuls en guerre mais très forts pour envoûter.

 

Ils ont l’arrogance des loosers, la prétention des fins de civilisation. Je matais mes pompes, des Nike hideuses qu’une ex m’a offertes sans aucune raison. C’est très confortable. On a plein de pompes en Occident. On aime ça les fringues, les shoes, les sous et les grands discours sur l’Humain. On  s’habille « bien » pour faire la leçon aux autres… Le rêve de cuisines aménagées des maîtres du monde et de leurs peuples connards.

 

« T’as quoi Duno ? » m’a demandé le guitareux.

 

J’ai rien répondu, ai allumé un joint. J’avais mal aux seins… Les tétons durs qu’une minette de 18 balais m’avait mordillé la veille dans ma loge… Elle était pas mal. Bourgeoise, propre sur elle, pas destroy. Ce que j’aime. La bourge qui s’encanaille avec Duno. Quand elle me suçait, je lui tirais les cheveux à fond. Comme j’étais bourré, je ne bandais pas des masses, mais ça suffisait. Je ne pense qu’à ça. Je n’envisage plus jamais de respecter aucunes femmes, sauf Patricia, et Noëlle… Quoique.

 

A la salle de concert, j’ai fermé ma gueule jusqu’à la balance. J’ai bu, j’ai fumé. J’en n’avais rien à cirer des ritals qui se pointeraient. Le fric coule à flot. Le jambon de Parme aussi. Mon ventre palpite d’angoisse. Cette vie de merde. J’ai une vie de merde.

 

J’avais décidé de ne mettre qu’un pauvre sweat et un jean. Pieds nus à la Yannick Noah… Les autres ont gueulé. Je leur ai dit qu’on ne jouerait que les morceaux cool, les slows, tout ça. Pas de morceaux speed.

 

« Eh mais t’es pas net Duno ! On peut pas faire ça !

- Si on va le faire. C’est tout ce qu’ils méritent ici.

- C’est quoi ces grosses conneries ! »

 

Notre manager était au bord de la syncope. J’ai insisté.

 

« Bon on fait la balance Duno, et ensuite, on voit. »

 

C’était tout vu.

 

Un quart d’heure avant, ce sont nos gars qui ont réglé tout. Mais j’ai insisté pour qu’on fasse la balance nous-mêmes pour une fois.

 

« T’es complètement parano Duno, les Italiens bossent aussi bien que nous.

- Fuck »

 

Ensuite, j’ai gueulé sur l’ingé-son. Angelo machin-chose a vite été agacé. Je n’avais pas particulièrement envie de l’emmerder ce viandard, mais j’étais suspicieux. J’avais l’impression qu’il voulait saboter mon live.

 

Finalement notre manager est venu temporiser. Il m’a filé de la coke et c’était reparti. Plus de déprime. Presque.

 

« Trouve moi une italienne avant que je monte sur scène ».

 

Je sais qu’ils en ont tous marre que je me comporte comme ça. Mais jusqu’à preuve du contraire, c’est grâce à moi que notre business tourne. Ma réput’ de connard fait venir toujours plus de jeunes crétins.

 

L’italienne avait 37 ans. Ouha ! Une vieille du tonnerre. Electrisante. Silencieuse, timide, réservée, nulle en pipe et franchement excitée de la hanche. On a fait ça dans ma loge. Une demi-heure avant le concert. Sans parler. Sans que je sache son prénom. Une italienne. Simplement. Ma spécialité locale. Je ne sais pas. Je suis mal. J’ai gerbé, presque sur elle, à force de trop boire du whisky… Romantique. Les tocs sexuels de Duno. Elle a décampé. J’ai remis mon jean et je suis allé sur scène illico.

 

Direct, je me suis foutu du public. Je n’ai pas parlé italien, ni anglais, ni français. J’imitais les singes en les montrant du doigt. Ça a commencé à siffler, à huer… alors les musicos ont commencé à jouer « Roule sur elle ». Le pied, je pensais encore à l’italienne.

 

Finalement, c’était à chier. On m’a balancé une tomate dans la gueule, ainsi qu’une chaussure. Alors, au bout de trois morceaux, je me suis barré. Définitivement.

 

Pas aliéné… J’étais mal dans le car. J’avais honte. Comme d’habitude. Alors j’ai bu. A fond. Je ne me rappelle que des araignées dans la chatte du fantôme qui me surveille.

 

Duno