Andy Vérol, ne vous aime jamais

"Ecoute petit mec, j'ai pas 5 minutes à te consacrer. Qu'est-ce que tu veux?"

Aime-Si (jeu de mots avec le MC d'soirée) était tellement immense et large qu'il paraîssait n'être qu'une ombre flippante dans l'embrasure de la porte.

"Pourquoi tu viens faire le toutou encore toi hein?

- J'ai besoin de tirer un coup.

- Ah t'y viens merdeux. Tu veux te vider l'poireau, c'est ça?

- C'est ça.

- On va pas palabrer des siècles. J'ai pas 50 minettes sous la paluche. J'ai Fatima et basta. Une rebeu qui rechigne pas à la tache. Si t'aimes la gonz' qui s'attèle sans discuter, une vraie qui te casse pas les couilles avec "lave-toi la bite et le cul d'abord", elle est pour toi.

- Elle est bonne?

- Y'a des docteurs qui baisent bien leurs patientes... Pense juste que t'en es un... Et si t'es un peu plus con, comme t'en a l'air, dis-toi que t'es l'aide soignant qui s'tape une malade bien entamée."

Il disait ça avec aplomb. Il plombait. Il prenait les films de gangstas pour sa réalité. ça faisait dix ans qu'il croupissait dans un foyer Sonacotra, mais il se la jouait milliardaire. Pour les Hue-hue du secteur dont faisait parti P'tit Meurtrier, il s'agissait surtout d'un caïd fauché de quartier, un magouilleur shooté au shit et aux clichés amerloques. Une loque qui refourguait des loques aux loquedus du quartier. Ils n'avaient que ça. Ils pouvaient se pécho un RER et courir se ruiner à Paname, mais très franchement, il satisfaisait à tous leurs besoins en matière de défonce et de sexe-à-la-dépanne (le sexe façon jambon-beurre disent certains mecs pour dire que c'est gras, pas cher, un peu dégueulasse mais bon quand même), en attendant qu'une denrée rare, genre une dulcinée lucide façon maman avec de la tendresse, de la cuisine et de la lingerie sexy dedans.

"Entre"

Chez lui, c'était LA piaule cradingue par excellence. Un 15 mètres carré avec tout le nécessaire sauf les chiottes et les douches que les résidents du foyer n'utilisaient qu'en collectif. P'tit Meurtrier entra presque timide, mal à l'aise et blasé par le bordel sale ambiant.

"Viens t'asseoir".

Il y avait un pouf. Il y posa son cul en se demandant le nombre de gars en rut ou en mal de chichon/ou/d'Coco/ou/d'héro/d'aut'choses qui avait pu lâcher des caisses dans le cuir/et/tissu usé. Une petite table trônait face à lui et Aime-Si vint s'asseoir, sûr, sur le matelas/et/draps/froissés/souillés, en face de lui.

"Faire semblant de pas avoir envie de gerber. Prendre un air dégagé. Penser à la cuisse et la vagine de la pouf plutôt qu'aux derches diarrheux des merdeux qui se sont posés là sur l'pouf. Hum.", pensa P'tit Meurtrier tout en commneçant à bander légèrement. "C'est pas pour Aime-Si que j'bande, mon Dieu, c'est pour la pute, c'est pour la pute."

Il culbabilisait toujours avant la culbute, un truc qui lui venait de son éducation... sans doute, et de sa trouille de nouille virile à ne pas parvenir à contenir l'afflux d'orgasme moins d'une minute... pire, subir le chibre mécaniquement recroquevillé sur lui-même à cause du stress, à cause de l'impatience sexuelle.

"T'as combien de thunes?", lui demanda Aime-Si.

Il plongea la longue main/ongles/rongés dans la poche large de son baggy vert, et en extirpa une poignée de pièces et de billets. Il avait confiance en Aime-Si. Ce grand con d'africain était un commerçant pathétique, pas un voleur, enfin pas dans le sens strict du terme.

A suivre? (Extrait de Ils se définissent contre, roman en cours d'écriture)

Andy Vérol

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