Andy Vérol, ne vous aime jamais

J'étais à la caisse sans caissière (ma grand-mère n'aurait jamais cru un truc pareil à l'époque où on lui enveloppait sa viandasse dans du papier chelou avec des dessins de boeufs, de cochons et moutons roses trempés dessus...)... et elle était là, un peu sans forme, sans style, la peau grise, le très léger duvet blond/blanc aux joues et au menton... Elle sentait le vieux grenier de près et portait des sortes d'écrase-merdes qui enveloppaient sans doute des gros pieds pâteux, larges, façon terrine de campagne façon pieds façon vieille fille... comme la croûte d'un vieux fromage...

Et j'ai parlé. Elle a sursauté. Elle était non seulement hyper-moche, mais en plus agressive... "Je suis Andy Vérol, je m'appelle comme ça, parce que j'ai une maladie liée aus sexe". Elle a haussé les épaules, et s'est barrée sitôt payés ses courses (des gros contenants, des gros paquets, pas de machins avec des sachets individuels)...

A suivre... ?

Andy Vérol

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