Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

©Andy Vérol - L'info-main-au-paquet - 08/2008

Ils m’ont encore inventé des reportages, les « journalistes »

Ils me pinent avec leur barratin, leurs magouilles,

Leur propagande associée au système central.

Les journalistes, leur liberté de merde pour qu’ils nous bourrent le crâne avec leurs sujets, leurs reportages, leurs invités, leurs experts, leurs enquêtes,

De merde

Les écouter, les lire, les regarder, c’est comme donner le sein à sa mère, torturer un cadavre, violer un mur, tagger un rideau d’fumée, pisser au milieu de l’océan, télécharger des navets, idolâtrer des suicidaires, plastiquer des volcans, danser sexy pendant un séisme, faire des blagues de cul à un sidaïque qui rend l'âme, persuader le Pape que Dieu n'existe pas, laver des fringues propres, plonger dans une marmite, donner toutes ses thunes à un milliardaire, aller chez le coiffeur quand on est chauve et imberbe, …

Rien.

Andy Vérol

Elle envisage un peu plus qu'une relation éphémère. Je la suspecte de vouloir se planter chez moi, ne plus en bouger, se laisser mettre en cloque et même me forcer au mariage. Pourtant, et il faut vraiment rester un tant soit peu réaliste, elle a l'air bosseuse et acharnée à ne jamais tomber plus bas que classe moyenne inférieure... Avec mes droits qui tombent au compte-goutte et qui me permettent à peine à payer cette pauvre piaule, je me dis que Sophie, avec son air de ne ressembler à rien, pourrait me sauver la mise.

Quatrème café depuis 9h00 ce matin. On n'a pas dormi de la nuit. Elle est allée bosser crevée mais repus de sexe et d'amour.

Elle me fait peur.

Je voudrais fuir. J'ai besoin de raconter cet sorte de cauchemar jouissif sur mon site... Que tout le monde sache que je suis en prison, avec des barreaux d'alcool, des matelas de shit, des lavabos  en coke, des murs durs construits avec les cheveux, le stupre, la sueur, les poils, la bave, les odeurs d'anus et de pisse de Sophie... Elle se lâche complètement. Je fais comme des instantanés Polaroïd plusieurs fois pendant que nous baisons. Le grain de l'image est un peu vaseux... La vaseline ce sont ses sécrétions, ses postillons par centaines qu'elle crache à chaque expiration... Il y a dans sa laideur et sa façon saccadée, mal foutue, de bouger, quelque chose d'unique, quelque chose d'assez violent. Un cadeau que Dieu aurait fait à la race des nihilistes de mon genre, histoire d'occuper les quelques années de vie qu'ils se sentent obligés de subir. Ou quelque chose de cet ordre-là.

Quand on fait l'amour, on est un peu évanoui dans l'autre. Là non. Avec Sophie, c'est un peu comme si je faisais un reportage sur elle, que j'étudiais, photographiais, que j'interviewais ses nibards malsains, sa peau qui a la texture des cloques, ses difformes (puisque les formes, elle n'en a pas), ses expressions infernales... Et je pense que mon sexe est là-dedans, je pense qu'elle est meilleure que toutes les démocraties réunies, qu'elle est plus menaçante que Poutine et plus talentueuse que Victor Hugo. J'ai l'impression de faire dans une gouine, j'ai envie de ses pets incontrôlés, ses pipes qui raclent le gland avec les dents, ses yeux exorbités/fascinés posés sur mes tétons (comme s'il s'agissait de furoncles au chocolat)...

Je dois sortir aujourd'hui. Je dois m'obliger. Je dois prendre l'air...

A suivre?

Andy Vérol