Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

Sa main glisse sur la peau de Mimou... Pas mort le Mimou, elle l'a pour elle. Ses doigts blancs et roses sur sa peau noire luisante taggée de tatoos maison. Un aigle hideux gravé à la force de la pointe d'un compas imprégné d'encre de Chine. Mimou a le souffle fort, comme le vent saturé en épice dans le centre-village...

Le marché, les hommes et les femmes assis à même la poussière... devant un drap, un tapis, une palette sur lesquels crament des victuailles... Sous le soleil, l'oeil se plisse. Elle goutte la sueur sur le dos-muscle de Mimou. Met du temps à avaler. Le vent est une brise qui bosse contre la moustiquaire. ça chibre fort peu à peu, sa queue qui commence doucement à gonfler sous ses yeux. Elle est frissonnante, son désir n'est encore qu'un chaos cérébral doucereux... Peau d'balle, elle ne laissera pas une goutte de foutre sur ces draps flasques, froissés... Mimou dit avec sa voix comme celle du flic noir dans la radio de la bagnole de keuf américaine: "T'as intéret à cartonner p'tite cartouche." Elle frissonne plus encore, telle l'écolière flippée de rater son exercice.

La poussière enveloppe les corps recroquevillés des marchands à la sauvette.

Aussi. Courbés. Qu'une. Balle. Stoppée. Dans. Le. Béton. Armé. D'une. Préfecture. De. Police. On se bouscule dans l'allée centrale... Djellaba et survet', Burqa, Niqab, rouges à lèvre, strings, baskets et tee-shirt "Fuck la Police", baggy, MP3, iPhone, fouets talibans, ceintures de chasteté, chiens méchants et chattes béantes, journaux libertaires, fessées coquines, circoncision, épinards pour Popeye, Double Cheese pour Aimée, huile de foie de morue et gimgembre pour aimer, haricots secs en vrac, fou du village et trader Immam, abbé pédophile, syndicaliste repus, patron déchu, pâté et chipo Allal, frontistes en kalachnikov... Les épices, les légumes, les volailles, les tissus, les farines et les matières grasses affluent du monde entier, sur les chemins callaisses tracés par des cantonniers réquisitionnés, sous-payés, contraints de chasser et cueillir pour béqueter.

Elle offre son cul, se cambre, s'offre orifices à Mimou les milles sexes tellement il bourrine, sue, donne du sien, entasse en entonnoir son désir sur sa croupe... Acid hardcore, retour des 90', le poste est à fond... Il gueule et défonce. Elle se sent remplie, l'interieur commotionné, l'plaisir, l'humain bannir, l'venir, le venir désir, le vidé, le déversé... La fusion, la confusion, le sexe comme la hache, l'hardcore, le corps dur, les sexes sirop stupre et stances de cris de jouir, d'venir, de jouir, d'venir, d'bannir, l'humain, l'hardcore, l'art colle au corps qui sent... la sueur, les sueurs...

Il sort son chibre sans éjaculer. Se lève. Va sur le balcon. Au garde-à-vous, une main sur le vit dur et gluant et l'autre droite plaquée sur la tempe... L'sperme qui part en giclées blanches/brillantes sous le soleil sur la foule dense et poussière du marché juste là, en bas... Mimou fertilise le peuple paumé du monde, Mimou, tel l'halothane, anesthésie les piètres passants. Sait qu'il a le sexe aussi long qu'un boa... Elle le regarde. Les yeux trempés de larmes. Elle est toujours à quatre fers, fait mine d'assumer, mais c'est comme si l'intérieur de son hard corps n'était plus qu'une grosse bulle d'oxygène vicié... Vicieuse, elle s'achève avec les doigts.

Un garçon de trois ans vient de voler une poignée de clémentine... Sur la peau de l'une d'elle, celle qu'il épluche, il remarque une goutte blanche qu'il lèche... Sous le cagnard connard, tout liquide vivifie la bouche, la langue et le palais...

Puis...

Extrait de Mon Usine, la suite... (Roman en cours d'écriture)

Andy Vérol

Je tiens Tricky dans ma ligne de mire en ce moment, pour ceux qui savent. En attendant un extrait de son dernier skeud avé South Rakkas Crew (Sortie en fin 2009). ça est d'la bonnasse ça: