Andy Vérol - N'est pas ton ami

= Mai 1995, Teknival historique de Fontainebleau, comme d'hab', Andy Vérol y était... A toi d'le trouver...

Texte inspiré par la diffusion de Hot City : Hot City Bass / Sweat sur le seul site culturel valable de ce pays de con, celui d'Arturo B. : http://crocnique.blogspot.com/

Ah voilà, c'est le retour, des danses la déhanchouille, les meufs anglaises qui flippent des frenchies qui disent

"we don't want to rape you bitch."

C'est le plaisir, la chose, les soirées sur le canapé à regarder les émissions de demi-merdes la secret, la loft, la star, story, avec la niche à dindon, la tepu d'service qui fait la kifaille à l'viocque... Les mains qui moulinent au-dessus du crâne façon Spiral Tribe; essaie after me Arturo la B.

C'était le manège à connards d'banlieue quand Nova a commencé à ruminer les info-lines d'raves of Spiral Tribe... La route était longue... La langue était courte. L'oreille était sourde, et la cardiaque s'pécho sur le fil de l'endurance...

On lache les Airbus sur les océans comme on balance les cleb's sur les hue-hue qui veulent pas d'séries télévisées, veulent choper les cancers qu'ils veulent et s'faire rembourser par la sécurité sociale

TOUT

EN

ETANT

KEUPON

CHAROGNARD

BOURGEOIS

A
LA
CON

La citoyenneté/pot-d'échappement/qui/pue/la/chatouille...

Andy Vérol

Quand j'étais petit, mémère me disait de finir mon assiette « parce que les petits éthiopiens, ils crèvent de faim »... Moi je m'en foutais. Il y avait les Jeux d'Vingt Heures...

Il y avait quelque chose de sensuel à faire des bisous de force à des filles, pour oublier les coups, les castrations fanatiques de daddy… Dans le long couloir, les cris d’une femme-chienne chiaient ma tête… Pantalon en v’lours. L’amour. Lumière verte et sièges en plastoc… Un morceau de jardin pour cultiver des radis, écouter Laurent Fabius, premier ministre. Les Rita Mitsouko, c’était la pointe… Les murs aux odeurs de patates, la terre, le fumier à étaler l’été dans le micro-jardin. Les odeurs de viocques dans la blouse à mémère… L’voisin moustachu qui m’aimait avec mes shorts Levi’s… La

Route. Les morceaux d’carte électorale. La musique douce. La provocation des gens qui font du vélo l’dimanche… QUI ont les moyens d’avoir un vélo, les filles culbutées dans les trous d’obus de la forêt ardennaise. Les

LARMES

Qui giclent de ma gueule quand daddy se fait sauter l’caisson… Les bouts d’os. Les fantômes et le chien qui hurle à la mort. Me masturber pour écraser le stress. (La fesse). Faire des…

LE riiff de guitare, tête d’bâtard, l’kiff dans l’chien chien des souvenirs à la con…

J’ai l’bide bien gras, la bise bien graveleuse, l’punk frelaté, l’ronron ruiné hé… Han han…

Andy Vérol

Ce sont comme de petites vagues. Vertes. Des vagues et des vitres qui font office de murs. Des murs qui le maintiennent néant, le neutralise. Ce sont des murs transparents qui le regardent. Des instants de crises. Dans le ventre, et des vagues vertes, des vitres qui font office de murs, mais

ses mains posées sur ses cuisses. La pisse, dégouline, fine sur ses cuisses sur lesquelles ses mains sont posées. Une pluie fine de pisse qui dégouline. Ses yeux

baissés. Son froc baissé et la chaleur torride du prédateur qui veille sur son cul. ça pue, le cul surveillé par le prédateur. Entre les vitres qui font office de murs. Mais la main, les vibrations assourdissantes du silence entre les quatre murs.

Bill boit un grand verre d'eau. Regarde les voitures, les toits des voitures embouteiller la rue, en bas de l'immeuble à la new yorkaise. Il murmure dans lui: "J'ai les mains sur les cuisses et les doigts trempées de ma pisse."

Il va sauter... en souriant, en faisant craquer ses doigts, une ultime fois... Fais ça Bill. Et bien le /.

Andy Vérol

"... il s'interroge sur sa probité." Je lis cette fin de phrase avec attention. Je la relis plusieurs fois. Daddy/gentil fait chauffer l'eau pour les pâtes. La sauce sent très bon. Il y a une demi-heure de sérennité dans cette maison. Personne ne s'est arrêté aujourd'hui pour faire le plein. Daddy, ça lui fait du bien de ne voir que moi.

Le vent soulève la poussière. J'ai envie de lire un roman de Science-Fiction. Manger les pâtes, lire et faire une sieste.

Extrait non retenu de Je suis un homme clitoridien (Roman en cours d'écriture). Je pense à Autoroute personnelle.

AV

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