Andy Vérol - N'est pas ton ami

J'ai fait le choix de ne jamais raconter ma vie. Juste d'écrire. Mais quand on n'a plus la force physique et psychique d'écrire... qu'on a un mur impossible à gravir en face de soi... On fait quoi?

Ben on continue à écrire, sans raconter sa vie, faire de la lit-

térature...

Remplir les gens.

J'ai l'os du cou qui craque et l'odeur jolie de ma vieille qui croupit devant les chiffres et les lettres, me rassure. J'me biture. Je t'assure que j'ai tenté les années revivals années 80, les soirées Cauet le jeudi sur TF1. J'ai même regardé les Enfants du Rock en m'asphyxiant avec les pets odorants de ma maman. Ce moment, je l'ai mis dans la roue du stress. C'est moins hardcore. Je m'en rends compte. La maladie s'est vidée et le corps sain s'est évertué à la combattre.

Trè-nou?

Andy Vérol

Les religions c'est con, les idées censurées par les athés, les truies, les veaux, les valves à mon service... Hue.

Je nique avec des islamiques, fiste des bouddhistes, colique sur des catholiques, fiste des animistes, défonce à Gennevilliers des Z'athés, ... et les autres, idem... Je sors le gourdin et je suis l'keuf de Dieu, j'l'appelle avec plein de noms différents. J'ai l'gourdin enfoncé dans ton dondon, tu sens l'lala, tu as l'ronron facile...

J'ai pas la moitié d'ma fesse rock n'roll à partager avec des bénitiers, des partageux d'vierges après la mort. J'ai pas envie d'bouffer avec des intolérants! J'suis intégriste du cul, fanatique de la baise, fondamentaliste de la luxure, du stupre puissant injecté méchamment sur l'gland à DONDONC'estMOIdondon! J'suis rien j'suis que dalle! J'créverai en enfer pendant qu'tu te feras chier comme un hue hue dans le lonlon d'une chatte/rivière/tranquille...

Comme dirait Dick Rivers si bien, mais Où SOnt Les Femmes?

Andy Vérol

Amanda tortille du cul. Qu'elle est belle et vulgaire. Qu'elle transpire, fait des pets sonores dans la boite de night à la musique donf'sourde, la caresse, d'une guitare, le pétard entrecuisse

Ex

Plo

Se

Dans le jean délavé dans l'usine en Chine. C'est bien, ça bouffe. On pense tous à la jeune chatte d'Amanda. On fera pas plus de mal, à Amanda, qu'une nuit de violence... de notre vivant. Viens. Approche. Encore un verre, pour se donner l'audace, le sans-scrupule... joli d'une guitare, d'un beat bousillé à la bite.

Les belles dents, les dossiers, posés sur le bureau. Demain. Juste avant la liquidation judiciaire. Elle est vicieuse la fille de sa mère. Mais qu'elle est vicieuse, frondeuse. On est plusieurs r'beux et blancs/blacks chauds comme la carte de crédit, pour la gouter dans tous les trous de sa peau à fric/à/cul. L'falzar baissé...  

...

Baise de boîte (Toujours en cours d'écriture. Suite de Baise de Rue. Chronique sociale hardcore).

Tu le divinises le livre et l’écrivain qui va avec. Tu en trouves des minables, des pathétiques, des bons, des terribles, mais tu divinises le livre… et pourtant tu ne lis pas, ou si peu. Et tu divinises le livre. Tu trouves l'écrivain connard, un peu merdique derrière son stand, qui signe nerveusement, qui t'écrit deux trois banalités... La qualité littéraire est rare. Elle n'est en aucun cas ici. Ici tout au plus, c'est l'oeuvre d'un ouvrier non-qualifié de la littérature qui tente de passer contre-maître dans la grande usine à divertissement, à culture, à Art...

ça fait plaisir de savoir que PPDA ne vend pas plus de 3600 exemplaires de ses romans. ça fait aussi plaisir de savoir qu'on peut se torcher le cul avec ses inepties, ses fréquentations, son goût des Belles Lettres, c'est idée selon laquelle les uns font du beau et les autres du laid.

Long, la lune en fion fait semblant d'entendre. Tu ne lis pas de façon assez attentionnée. Quand tu pousses ton caddie, tu fais gaffe de ne pas bousculer les cons qui, comme toi, comme moi, veulent remplir le frigo avant la fin du grand viol planétaire qu'est le capitalisme.

Ton amour, mais. Ta vie. Dans ta petite tête courent les névroses. Tu as peur du cancer, tu as peur des lendemains, tu as peur de ne pas pouvoir payer tes factures. Tu as peur de mourir, tu as la trouille des accidents de voiture, tu as peur de perdre ta femme, tes enfants, ton chien ou ton mec ou tout ça à la fois. Tu as peur de ne pas trouver de travail, tu as peur de trop boire, peur que le monde explose avant ta mort.

C'est pas gai. La course. Il y avait une guerre entre les supermarchés et les petits commerces avant. Il y avait des gens de gauche aussi, pas ds pauvres fascistes sociaux-démocrates de mes deux qui lourdent des rappeurs parce qu'ils pensent sincèrement que les femmes sont toutes des putes, sauf ma mère, ma soeur, et ma copine d'en ce moment, et encore... vaut mieux un peu au pieu si on veut pas trop se faire chier.

Ah Vérol! Sale merde anti-femme, fasciste! Homophobe! Ben voyons. Moi aussi quand je pousse le caddie, je dis ça de la vieille dindon barbue qui gruge à la caisse en laissant croire qu'elle est prio-handicapée.

Dans le couloir, je n'aime pas que mes connards de voisins laissent les poussettes de leurs marmots histoire de gagner de la cepla chez eux. J'aime pas ça. Mais je ne leur dis pas. Je ne suis plus Vérol, je ne suis pas un écrivain, je suis un pousseux de caddie, un rêveux de culs d'jolis, je suis fier de ma zic, de mon vin, de mes trouilles nouvelles, mes névroses... Je vis avec trois femmes, un mec et deux chiens. Que demande le Peuple!

Les ouvriers virés qui veulent faire sauter leur usine en faillite... On est où là? C'est ça leur Grand Soir? 10 bouteilles de gaz et 30 000 euros? Non merci, je m'écarte, et fiste leurs nouilles. Han.

Andy Vérol

"La France. L'Europe

C'est ton pays.

Pas le mien.

J'en ai un moi, de pays, il est petit et n'a aucun salarié. Pas d'esclaves modernes, pas d'aliénés au fric (comme seule valeur de compensation à leurs contributions volontaires au système qui les met dehors). J'ai aussi une constitution qui interdit la propriété privée... Dans mon pays, il n'y a pas d'espoir, pas de politicards obamistes, sarkozystes, socialistes ou lepenistes qui masquent leurs médiocrités avec le masque de la communication.

Dans mon pays, point besoin de draguer l'électeur, parce qu'il n'y en a pas, et pour cause, il n'y ni parlement, ni président, ni roi, ni dictateur.

Mon pays est dans ta cave, La Vérole (que j'appelerai par son vrai prénom maintenant: Aurèle), tu en es l'unique citoyen, enchainé, affamé, dégueulassé par la poussière, la terre, la crasse accumulée."

J'achève ma lecture et lui demande:

" Alors tu en penses quoi de ce texte?

-Comment sais-tu que je me m'appelle Aurèle?

- A ton avis.

- Vous avez fouillé dans ma vie.

- Non, on a fouillé notre vie. Ta maison, tes terres, ta piscine, ta famille, tes hommes armés nous appartiennent désormais, pendant que toi tu bouffes les dernières heures de ta pauvre existence."

Il frissonne, un peu comme s'il était électrisé par un orgasme surprise. Ses lèvres sont gluantes. Je lui donne de l'eau.

Mon Usine, la suite... (Extrait non retenu du roman en cours d'écriture).

Andy Vérol

Ils veulent péter leur usine crevée, mais ils n'ont d'autres rêves que de re-devenir les slaves de leurs masters. C'est leur rêve... Je roule un joint de crack et ils disent que c'est pas bien ces soumis du salariat de chiant... La décadence du connard beauf qui vote comme une merde pour celui qui le lapidera...

Andy Vérol

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