Andy Vérol, ne vous aime jamais

Petites broutilles du matin, la nécessité d'un échauffement avant de s'y remettre. L'écriture d'un roman est un calvaire. Tu y passes ta vie, tu ne peux t'empêcher d'avancer ce tas de mots, et tout le reste est balancé de côté. Tu as deux toi sous un même toit (le jeu est facile mais ça fonctionne). Tu ne laves plus rien, laisses ton corps à la dérive, livres tes soucis quotidiens à l'oubli et te sens plus fort, et te sens plus faible. Le café, les clopes et parfois un Atarax pour dormir. Mais sans doute le pire, c'est l'isolement volontaire du scribouillard, tandis que son double croupit dans le brouillard, coupé de ses proches, laminé par le "j'm'en fous de ça et de ça et de ça"... Ecrire ce roman est un calvaire et pourtant le chien-loup en-dedans te colle au mur en t'aboyant tous crocs et toute bave dehors... Le livre avance tandis que ta vie recule. Ta vie se transforme en drame au nom de l'écriture dramatique... La viande est secondaire. Seuls Raymond, Julia, Malik et d'autres sont tes potes, tes collègues, tes histoires d'amour, de mort et tes pétés-de-rire... Il suffirait de dire "j'arrête", et malgré ça, c'est un "continue" aussi puissant qu'un moteur à réaction qui embourbe ton quotidien dans la mélasse tortueuse d'une fiction qui se substitue au réel... Une main se pose sur toi, elle est puissante et invisible, et elle ne te lache plus jusqu'au point final...

Andy Vérol 

 Amanda me disait qu'elle m'aimait du haut de ses 8 ans, et moi, du haut de mes 48 ans, je me sentais mal, ses câlins, ses yeux brillants... Je lui broyai les os pour qu'elle disparaisse de ma vue... Je n'étais pas un noble. Chez moi, on ne se mariait pas avec des enfants pour élargir un royaume... La pédophilie dont on accusait ceux d'en bas avait été une méthode diplomatique pour éviter des guerres de conquêtes... On avait fini par reprocher à chaque homme, sa gentillesse avec tous les enfants... C'était bizarre cette époque blanche où on laissait les Mormont et des musulmans se marier avec plusieurs femmes à peine en âge de performer à la corde à sauter... Nous devions rembourser la dette, cesser de fumer des clopes partout... boire c'était un truc de taré, se droguer, avoir un cancer, le Sida, la Grippe Z, penser du mal de son pays, rouler à 150 km/h sur l'autoroute quand des présidents volaient (dans les deux sens), dans des Airbus perso... Nous étions des sales creuseurs de trou de sécu, des médicamentés, des beaufs parce qu'on en avait marre des journaux payants, parce qu'on ne voulait plus voter... Je broyai l'enfant... A choisir, je préférais être un criminel dégueulasse plutôt qu'un adulte qui voulait réjouir une enfant harcelée d'activités, de devoirs et de "finis ton assiette" (alors que nourrie à mort)... Alors, je proposai à ma femme de quitter la région, j'avais démissionné, la bile en bol en débordement dans la gorge... J'enterrai le menu corps de ma nièce dans la décharge sauvage du bois de Saint-Germain en Laye. Les yeux fligués de larmes... Dans les écrans, tout ce que je faisais, était dégueulasse, tout ce que j'étais, le cul au fond de la merde, n'était qu'un crime, un défaut, une erreur, une faute... Tant qu'à être accusé, je massacrai les petits membres, salope officiel, chien bon pour la guillotine...

Extrait des premiers mots de la deuxième partie de mon roman en cours d'écriture...

Andy Vérol

 P.S.: photo du boss de Camion Blanc

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