Andy Vérol, ne vous aime jamais

Je déteste la politique de massacre d'Israël... ça fait de moi un antisémite? Je ne tolère plus cette sur-représentation des commentaires et infos qui parlent des juifs dans les médias... Je risque un procès, la prison, ou simplement une amende en parlant comme ça (sans compter les actions de racailles de certains à PAris même, qui ne sont que des racailles mafieuses au final). Parler de la même manière que des Catholiques, des Protestants, des Musulmans, des Anarchistes, des Capitalistes, des Communistes, du Président de la République, d'un clochard, d'une femme ou d'un vieillard, n'implique pas de réactions et encore moins l'activation d'une loi d'exception qui protège des groupes d'influence et de manipulation, essentiellement basés sur l'exploitation du Jacobisme sur la poutre minable de la culbabilité collective. Soyons clair, je n'ai déporté personne, et je n'ai jamais été nazi. Mais J'en ai plein le cul de ces lois d'exception (inverses à celles des nazis, et donc votées pour compenser un massacre) qui remplacent une culpabilité de vieillards bourgeois qui collaborèrent et devinrent ensuite les pontes de l'épuration: Papon mais aussi Mitterrand (créateur de ces lois d'exception). Aujourd'hui, on s'en branle un peu de tout ça. Juif, pas juif, on s'en fout. Un anarchiste n'a pas de race ni de religion. J'attends ma mise en examen pour ce texte. Salut grosses merdes... MEs grands-pères ont été déportés parce qu'ils étaient de gauche et français, péquenots, et cathos à la petite semaine... On s'en branle aussi, "NON?". On a voté des lois inverses pour eux? Non. Rien... En revanche les évangélistes, et nombre de nouvelles sectes sanctifient les juifs, parce qu'ils sont des créateurs originelles et non des êtres humains... D'où la politique de massacre des Etats anglo-saxons contre les Palestiniens virés... L'Etat d'Israël est une compensation minable des occidentaux, en aucun cas un Espace de tolérance, de paix et d'humanité (démocratique MON CUL)...

 

Andy Vérol

Texte inspiré d’une histoire vraie.

 

« Je n’ai jamais goûter les glissements, ces moments de la vie où l’on tombe. Et tombe, et tombe, au point d’avoir l’impression de porter le cadavre de son frère, jusqu’au four crématoire qu’on a allumé soi-même. Il y a surtout des fils à linge et surtout de grands draps blancs dessus. La silhouette d’une femme qui les pend, puis la silhouette d’un homme armé d’un flingue… Une balle troue le drap et le corps s’écroule… ».

 

Il était planqué derrière le buisson, ses mains tremblaient, et son jean était trempé par une sueur folle, ce « dégouli » comme le coulis qui rampait surtout entre ses cuisses et ses fesses… ça lui rappelait ces mercredis après-midi au centre aéré, à l’époque où il était encore raciste… Un noir l’avait frappé, insulté et plié à genoux devant les autres jusqu’au point piquant du sentiment d’humiliation féroce. L’indice temps. Il se leva doucement lorsqu’il fut persuadé que le tireur s’était effectivement sauvé. Il avait reconnu Bret, ancien ami d’enfance. Et

 

Ses pas

 

Le menèrent derrière le drap où il découvrit le corps de Lucas, la mâchoire déchaussée par la chute et le torse explosé - viandes diverses de son corps juvénile - par la bastos gros calibre du killer. A loin, les lunes disparaissent, et à vie, l’histoire de la mort semble tellement une fiction inventée par les médias. Il s’écroula devant le corps et plaqua sa joue contre la joue de son frère, fraîchement refroidi… Putain, on lui faisait la sérénade et la baliverne de la démocratie et de la liberté. Il pleura dans la plaie ouvert, baigna ses lèvres, son nez et son front dans l’hémoglobine encore chaude de Lucas. Il avala un peu de son sang et mâcha un morceau de son cœur, avant de soulever son corps pour le jeter dans le coffre de sa Mustang. A ruelle, les maisons miment la solidité. A trépas, correspond les confitures délicieuses de Mamy-ma-moite. Le terrain était plein de gravats, était vague, le terrain était un ancien parking d’une immense usine laissée en ruine par les lâchetés et la cupidité éternelle de tous ceux que l’on appelle patrons. Un fatras de guiboles musclées avait fini par être immolé là, là ou ailleurs, qu’est-ce que ça aurait changé. Jimmy disait : « Tes poumons crèvent ? T’es parti en fumée avant d’crever alors ». Il traîna la masse de son frère jusqu’au four en brique improvisé. Balança le cadavre sur un talus de pierres pour allumer un feu avec de l’essence et du vieux bois. Il était crépuscule – l’heure du jour enculé par la nuit – et le ciel était au sol, le sol au ciel, les volutes de fumées toxiques respiraient le romantisme et l’heure de ratisser le potager. Il reprit le corps de Lucas malgré ses bras engourdis, et le balança dans le brasier comme un sac d’ordures. Il regarda les flammes fouiner la dépouille, quelques instants, simplement le temps de pleurer un peu, sans paniquer, sans penser aux conséquences. Ça sentait bon l’essence et la viande grillée. Ça lui rappela cyniquement ces barbecues ensoleillés à l’époque de ses études inutiles… Son frère sentait bon, pour une ultime fois. Le soleil chauffa une seconde sa nuque, pour la dernière fois. A frire les frangins, on finit par désirer les tripes de sa mère, la mode de Caen. Il sécha ses larmes avec un mouchoir en tissu, comme les vioques, et rejoignit la Mustang sans se retourner…

 

Deux jours plus tôt, il avait missionné des mecs pour abattre le fils d’un parrain local… Ils avaient beaucoup bu, et ses jambes flageolaient lorsqu’il marchait. Au lieu de donner l’adresse du fiston du mafieux, il donna l’adresse de ses parents. La pureté est aussi attendu et banale qu’une tarte aux pommes. Dans sa chambre d’hôtel, avant de retourner à son métier d’écrivain et de tueur à gage, il se figea devant la fenêtre et baigna ses yeux sur la ville qui l’avait vu naître et se faire torcher le cul… Dans sa valise, il y avait ses fringues et une arme…

 

Andy Vérol

 Sarko croyait que les feux de 2005, étaient la pire crise et qu'il avait réussi à stopper la colère avé ses képis cradingues, payés au lance-pierre et encensé au Taser... Fuck. Le pire arrive... NTM chantait en avance 2005, mais chante meilleur encore le big mouvement qui va submergé la France... Et même s'il ressemblera à un ballon de baudruche explosé, ce mouvement aura la silhouette d'un séisme. A réécouter ici: http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=1RYqBrnW2jo  , puisque blogg.org beugue sans cesse pour la diffusion de vidéos en streaming.

 

Andy Vérol

ça n'a aucun rapport avec une sorte de gloriole personnelle, mais plutôt une curiosité. Une lectrice "fidèle" - Marlène pour ne pas la citer - m'a informé d'un dossier sur les excellentes éditions 13e Note. Dans ce dossier Eric Vieljeu, le boss de ladite maison d'édition, parle d'Andy Vérol. Le soucis, c'est que ce mag' - trop culturel et littéraire pour mon trou banlieusard - n'est pas disponible dans les quelques librairies qui survivent près de chez moi. J'en appelle donc à votre bienveillance sensuelle, verte et asexuée, pour me dire ce que cet homme (que je compte contacter depuis des mois) dit sur le loser de la littérature que je suis. A bientôt les rondelles, et pas un pas d'plus, y'a le goufre qui nous sépare à une capsule de tes orteils.

 

Andy Vérol

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