Andy Vérol, ne vous aime jamais

Petit cadeau d'Arturo B. via son Crocnique (le boss du son qui a un sens): http://crocnique.wordpress.com/ 

Quelque chose en moi me mène à la répétition de l'échec, quelque chose en moi me noie... pour m'apprendre à respirer sous l'eau ou sous un oreiller fermement et puissamment plaqué sur ma face... ça me laisse le temps de regarder les autres, les observer en cachette, les décortiquer... "L'essentiel" est un mot à chier, la "vie" est un mot à chier, le mot "aimer" est à chier, à vendre, à acheter, fabriqué en chinetoque, le mot "guerre" est pur, à offrir, fabriqué par tout occident qui se respecte... Le mot "partouz"e, est un mot rigolo qui gène un peu le corps et l'un des coins de la tête... Le mot "éternité" a été inventé pour permettre à chacun de supporter une diarrhée qui vire à l'enfer... Le mot "char" est beau, non parce qu'il est le nom d'un poète mais celui d'un blindé. Le mot "blindé" est joli comme le mot "travail", ils ressemblent au mot "crampe". Le mot "sommeil" est à chier parce qu'il a mal vieilli, le mot "crevé" - et non "crever" - est plus adapté. Le mot "route" pue le macadam et l'excès de vitesse quand il sentait la poussière, les graviers et les tape-culs sur la langue rappeuse de la lenteur... Le mot "révolution" affirme le nouvel I-Pod, les nouvelles technologies, l'information, plutôt que des culs-terreux qui cravachent en sueur dans une jungle, le fusil lourd dans les mains... Le mot "nazi" est synonyme de l'expression "à toutes les sauces", le mot "couche" est devenu un polluant jetable plein de pisse, de merde ou de sang, plutôt qu'un endroit douillet où s'oublier, un peu... Le mot "homo" est aussi con que le mot "mot", il bouffe des merguez kebab à trifouillis-les-states, juste à 4000 km au nord du Sahel, et sinon?

Andy Vérol                  Maintenant la 11ème année de sélection explosive d'Arturo B., ici:
http://crocnique.wordpress.com/2011/08/05/hearsute-summer-mixtape-jai-donne-a-manger-des-morceaux-dursulla-aux-chiens/

J'écris la dernière usine française, celle qui ne produit que des névroses, des angoisses, de la décadence et des manuels de vivre pour les classes moyennes en déchéance... Vaste programme, roman de merde... Il s'agit d'un homme - ou d'une femme - qui ne sait plus ni faire face à sa propre vie, ni se confronter à la violence du monde et l'impérieuse nécessité de progresser, de devancer, de combattre et même de s'imposer... Cette Usine ressemble à ce petit pays rétrécis qui a remplacée ses chaines de production par de vastes zones commerciales périphériques à chaque ville... Un état calquant les pires idéologues anglo-saxons dans le seul but d'installer - n'ayons pas peur des mots - une dictature du besoin inventé, de la nécessité créée par les forces du fric, du commerce et de la cupidité... Dans cette ultime usine, l'Homme moyen, le français télé-frigo-bagnole-vacances-fausses/recettes/tradition/bio/comme/grand-mère, perd inévitablement ses rêves de retraite, de maladie prise en charge par l'état-providence... La mort d'une époque, dans un endroit donné - ici la France, dont on chante la décadence depuis des dizaines d'années, peut-être même des siècles - est souvent vécu comme un cataclysme, une apocalypse - pour reprendre d'une terminologie chrétienne - alors qu'en fin de compte, il ne s'agit que de la mort d'un temps, d'un monde... "Mon Usine, la suite..." est un titre signifiant: Cette France, cette fin, et puis autre chose, ailleurs. C'est un constat, que je partage avec tant d'autres citoyens clairvoyants, des auteurs passés et présents, ... Seuls les élus, ces imposteurs nous "vendent" un avenir pour cette usine qui n'est plus en friche, nous racontent les balivernes nécessaires à l'encroûtement... Cette usine - que ça leur plaise ou non, à ces élus et leurs électeurs, mais aussi ceux qui se tiennent à l'écart en attendant mieux, un renouveau ou tout autre sornette de reproducteur passif - n'est plus une structure à produire du progrès, de la technologie, des idéaux et des liens sociaux, elle est une structure à bâtir du business, de la solitude, du désamour, du non-sens, de la dépression et du désespoir quoi... Tout est cellophane, sous vide, pseudo-bio, humanisto-commercial, esprit petit proprio et réseaux sociaux virtuels... Derrière, il y a la viande qui crève toujours, qui souffre, qui vieillit ou qui tombe dans la maladie et l'accident. La consommation massive de sexe, de médocs, de drogues, de jeux, de loisirs, d'art, de religions anciennes ou nouvelles sont les seules alternatives... Le rêve ultime est de gagner au Loto, ou de posséder sa petite baraque et son jardin, ou d'aller se prélasser sur une plage, de randonner sur des sentiers prédéfinis, de faire du hors piste contrôlé, de se rebeller le point levé devant des écrans, de manger bio, d'être "nature", de racheter ses pêchers de consommateur aveugle devant des dieux factices, de reproduire des choses qui n'ont jamais existées, de "faire de l'art", de s'inventer un être que l'on est pas, de "rencontrer l'amour"... Mais derrière, il y a toujours cette viande qui vieillit, qui tombe malade, qui fait mal, qui stresse et qui empêche d'atteindre la promesse ressassée par nos "grands penseurs", ces boss du marketing, de la communication et du rêve marchandisé: vivre vieux, se sentir éternel, contenter ses pulsions consommatrices, absorber l'autre et appeler ça "aimer"... Du plus pauvre au plus riche, l'Homme d'ici - toutes couleurs et religions confondues et confuses - construit sa propre disparition, la fin d'une époque en mode accéléré... Il construit son tombeau collectif, le sait et s'effraie... Cette usine, la dernière, avant la suite - que personne ne connait - est donc productrice de dégoût, de trouille, de violence et d'accélération de la chute...

Andy Vérol

C'est étrange comme tu es de plus en plus belle/// Tu vois bien qu'il suffit parfois de s'apprêter un peu pour retirer le pourri du visage... Jamais une came n'a été aussi forte que ton visage arrangé pour séduire. Et les lignes parfaites de ces rides creusées dans ta peau. La station a la forme d'une trompe d'éléphant. Les murs éclatés et les pompes à essence inutilisables donnent à l'endroit, un air de déjà vu... Tu croises et décroises tes cuisses, assise sur le parpaing, la paluche lissant ton bas filé avec délicatesse. Tu ne feras pas de révolution, tu provoqueras des convulsions. Rares sont les clients qui s'arrêtent pour goûter et acheter tes fruits. Tes mangues surtout, sont très belles, délicieuses et sucrées. Le bras du type s'extirpe de la fenêtre conducteur comme une tentacule de calamar et son encre. Tu récupères son fric - des pièces jaunes - contre l'un de tes melons frais. Sois vigilante, il veut sortir, sentir ton cou et s'y croquer le plaisir... La lent la livre, la valise plus lourde sous l'oeil droit. Une dentition parfaite et ses cheveux gominés. Une voiture est passée, une seule, aujourd'hui, devant ta station désaffectée. Tes fruits sont mûrs et ta langue est chargée, l'agrume pète dans la bouche, le filendreux des asperges s'attaque à l'entre-dents. Tu empoches la tune et lui souhaites une bonne journée. Demain encore, il fera soleil brûlant, et une fois de plus, une voiture, une seule, s'arrêtera devant tes fruits///

T. Zeus.

JE te demande qui t'a permis de me tutoyer... Je ne te détacherai et ne cesserai de te faire mal que lorsque tu m'auras répondu, et je ne couperai pas ce son Electro, Nicolas S.

T. Zeus.

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