Andy Vérol, ne vous aime jamais

Même si Malik n’avait pas dit ça, le monde aurait changé. Je pensais souvent, lorsque j’étais petit mais aujourd’hui encore, qu’il suffisait qu’un ami proche affirme une chose, un concept, une pensée pour que cela transforme toute la planète… Jusqu’à l’âge de 13-14 ans, je croyais l’univers malléable, courbé aux pensées de mes proches et moi… Mais Malik, même s’il se livrait à des attouchements, ne m’a jamais conduit à l’homosexualité, mais simplement au plaisir instantané, un besoin étrange d’assouvir des envies inconscientes… Il changea pourtant le monde quand un matin, nos culs nus dans la rosée et la boue du Maroc, il m’annonça : « Quand on sera grands, on aura tout, on saura tout, on saura qu’on peut avoir tous les plaisirs qu’on veut… On se cachera plus comme aujourd’hui pour s’habiller comme on veut ou dire qu’on aime les nazis ou les dessins animés… On sera des hommes électroniques ». Je me penchai et collai mon oreille entre ses pectoraux naissants… Il y avait une odeur de fumier… Nous aimions encore les effluves de merdes de vaches… Vierges de gel douche, propres juste ce qu’il faut, familiers encore des bêtes que l’on tuait que l’on mangeait, familiers des saisons, des légumes sortis de terre, familiers du racisme populaire, des fous que l’on jetait en HP, des originaux que l’on bizutait… Nous parlions après l’assouvissement de nos sens pour influer sur le Monde, pour changer la race humaine. « Je suis qu’un arabe maintenant, mais plus tard, on ne sera même plus rien, rien que des gens tristes dans des villes, des gens avec des larmes toutes grosses alors qu’on aura tout ». Malik m’avait souri et était rentré chez lui. J’étais encore rentré presque nu, me faisant baffer par tata sur le pas de la porte… « C’est quoi une overdose ? Tu sais toi ? ». Malik me répondit quelques années plus tard, dans une lettre fleuve écrite au fond de sa cellule : « L’overdose, c’est le monde dans lequel on vit… Je t’avais prévenu quand on était petiots. J’espère que tu te sens mal dans ta peau, que ta tête pleine de pensées contradictoires te minent jusqu’au désespoir… Tu as tout, les moyens, le confort, des écrans et des infos, mais tu ne te sens pas heureux… Et tu sais pourquoi tu ne te sens pas heureux ? Parce qu’on n’a détruit ta nature de producteur et qu’on l’a remplacée par l’obligation de courir le bonheur, le plaisir, l’orgasme, la joie, … Tu n’es qu’une larve psychique, et moi depuis ma prison, je me marre… Je n’ai pas rencontré Dieu, je l’ai abandonné à son triste sort… Quand je sortirai, je tirerai dans le tas simplement pour voir la trouille dans le regard de courbe-échine comme toi… Je ne suis qu’un sale bougnoule pour pas mal de blancs, mais ils ne savent pas qu’ils ne sont devenus qu’une sous-race de leurs propres machines… Et tout le monde sur la planète se jette maintenant dans le même gouffre que vous, avec plus ou moins de chance et de succès. Un jour, un mec comme moi te tirera une balle dans la tête, et tu seras soulagé dans la seconde qui suivra ».

Mon Usine, la suite… Roman en cours d’écriture

Andy Vérol

J'avais finalement décidé de mettre les robots-nettoyeurs et les bot’ tondeuses au garage... Les hommes blancs et leur nouvelle docilité acquise à coups de triques et de crises rendaient leur main d'œuvre moins onéreuse. « Je suis Léonel, je décide de tout ici… Vous n’êtes que mon assistante et ma chose, ma chère Mary-Line ». Elle tira la gueule et me balaya d’un « vous avez changé » atone mais tendu. Fort heureusement, elle n’avait jamais directement secondé cette Vérole… Je lui ordonnai un café serré et commençai à simuler un avion pour signifier que je la survolais : « Moi j’suis le pilote, et vous êtes le supersonique dans lequel je suis confortablement assis, manettes en mains ». Une femme touchait les robes en solde de ses doigts longs et fins. Je remarquai son vernis noir et la forme d’un string dentelle sous sa jupe blanche… L’image était parfaite et ces deux nouveaux écrans qui me donnaient l’accès aux boutiques de prêt-à-porter de luxe, m’offraient la plus grande satisfaction… D’une quarantaine bien tassée, elle avait encore un visage assez juvénile. Le perfectionnement des techniques de greffes appliquées à la chirurgie plastique allait permettre à des hommes et des femmes, de modifier à souhait le physique de leur conjoint. Si les gouvernants avaient permis de libéraliser totalement ce secteur, c’était pour lutter contre l’usage de partenaires multiples… Dans l’un de mes laboratoires, deux jeunes chercheurs développaient une nanotechnologie capable de métamorphoser la libido de n’importe quel individu… Je jouais au cobaye lors des premières semaines de mon arrivée… Ils testèrent sur moi une libido purement féminine, m’injectant des synapses synthétiques qui vinrent se loger à la place de mes synapses naturelles dans la zone caractéristique du désir sexuel et baissèrent mon taux de testostérones…  Ma queue se comporta théoriquement comme un vagin, appelant la pénétration… Les maux de tête furent terrifiants et des crampes butaient les muscles de tout le corps. Mary-Line déposa ma tasse entre deux plateaux dégueulasses remplis de déchets de bouffe avariée. « Virez-moi toutes ces merdes ». La femme sortit de la boutique avec deux sacs pleins de lingerie. Allait-elle en user pour baiser ? Ou bien allait-elle simplement la porter pour « se sentir belle » et consciemment ou inconsciemment, se « sentir désirable ». Elle avait sans doute déjà changé plusieurs fois de corps, de visage et de libido durant sa vie, donnant entière satisfaction à « son » homme… Je demandai à Mohammed de la suivre avec une micro-caméra incrustée dans la poche de son veston noir… Puis j’oubliai cette femme, puis j’appris par voie de presse, deux jours plus tard, qu’une quadragénaire des quartiers avait été violée et dépecée par un certain Mohammed Blondet, mon vigile… J’espérais pouvoir récupérer ce qu’il avait filmé et me faire plaisir… Le commissaire Guerdon finit par me fournir ce que je voulais… Je téléchargeai les 21 heures de tournage clandestin et me plongeai dans le déroulé avec délectation… Au préalable, je demandai une injection de libido correspondant à celle d’une jeune femme saine d’esprit et de corps, de 18 – 25 ans environ… Ils me piquèrent dans la tyroïde et dans la tempe droite… Après deux heures de coma léger, je retournai dans ma salle aux écrans dans une chaise roulante poussée par mon assistante écœurée. « Les maux de tête d’abord et l’envie de vomir. J’ai envie d’appeler tout le monde « saucisse », mes doigts tremblent sur le clavier, les vitres fumées des voitures m’horripilent. J’ai 21 heures de « bande », la pousse des poils est douloureuse. Il y a un invisible qui m’a dit que je commençai à schlinguer la vieille chèvre… Ma virginité retrouvée, je peux à présent presser sur mon imaginaire et laisser les fantasmes compulsifs me carrer la croupe, me désarticuler la crampe… Rien de criminel à ça, l’époque m’en donne le droit ».

Extrait de Mon Usine, la suite… Roman en cours d’écriture

Andy Vérol

Il  était grand temps de faire comme bon me semblait. La fin de journée ressemblait au pire des orages, et les malchanceux contraints de prendre les transports en commun étaient battus par un vent violent venu du sud. En fait, il faisait une chaleur étrangement estivale… Des dizaines d’oiseaux métalliques passèrent dans un fatras sonore abominable. Mais personne n’y prêta attention, sauf moi, les yeux rivés vers les bides massifs de ces colombes de malheur. Un homme noir au visage grave me demanda : « Vous avez quoi dans votre sac ? ». Je ne répondis pas, subjugué par les dernières bestioles volantes… La glace à la vanille que je transportais dans le sachet en matière biodégradable commençait à fondre et ce curieux s’en était inquiété. Je m’en éloignai et me postai près d’un arrêt de bus censé m’amener à la Nouvelle Défense, cet ensemble de buildings bien connus du Nouvel Occident. Malgré les questions que j’avais à poser à mon ex-boss, je ne pensais qu’à rejoindre Dalia et ses satins de peaux, ses réponses étranges, sa voix confiture et sa passion pour les rituels sexuels avec des anonymes connectés au Parralel Réseau… Une nuée d’affreux criquets rouges envahit alors la baie de Cergy. Nous pouvions entendre les appels à l’aide de La Jeune Atlantique (ses crocs formés par l’écume) et le rugissement des milliers de roues de bolides… Belle biche, ces souvenirs… Je me recroquevillai sur la palette de bois. Le mal de dos était terrible et ma bouche était encore pleine de ces quelques criquets qui étaient parvenus à s’engouffrer dans ma mâchoire mécanique… La glace m’avait donné mal au ventre et une conversation avec une vieille magouilleuse dans le bus, m’avait tout simplement retourné le moral. Fort heureusement, il y avait Dalia et ses courbes freluquettes/allumette… Son âme n’existait pas mais son sexe-à-pile était stupéfiant. On avait appelé ça un transistor (Transe is store, affirme l'Historien DF2) dans l’Autre Temps, il paraît même qu’à cette époque-là, on avait des relations sexuelles avec des congénères, des êtres humains de chair et d’os, parfois même de plomb et d’un indice chimique interne équivalent à une cascade infinie de cellules cancéreuses. Et Dalia m’annonça qu’un homme était mort écrasé par un Elu des Divins… Et Dalia me dit qu’un horizon du Vieux Paris avait brûlé, que deux Eternels avaient  trouvé la mort… Je m’en foutais, la fraîcheur de ma cave, le silence à peine pété par les pets et les ronflements d’autres résidents m’apaisaient… Puiser dans la fosse aux oublis. Balayer… J’attrapai Dalia qui ne cessait de me parler du monde extérieur, feignant de ne pas me désirer, et je l’appliquai contre mon pénis et le tuteur en bambou bleu… Mes pupilles partirent au ciel et la sueur s’écoula vulgaire entre mes biceps et mes côtes. J’étais bien, bulleux, à peine perdu, privé du désir de vie… Le bas-ventre commanda et des tonnes d’yeux déments se posèrent sur ma fraise, dans la nuit de la cave étroite… Touiller la crasse accumulée sous les lattes du sommier… Un ultime élan de reproducteur m’électrisa avant qu’on me désactive pour cent ans…

Andy Vérol

"J'ai positionné des caméras un peu partout dans les bâtiments... Mon Usine recycle principalement de l'humain, - ses névroses, ses vanités  - j'ai donc besoin de produits de qualité en amont de la production... Vous auriez l'obligeance de me laisser seul?". Mary-Line tergiverse un instant avant de se casser, en colère... L'un d'entre nous s'appelait IKX, un petit homme enlaidi par un groin énorme au centre de sa face. Finalement, il roulait des épaules, prétendait être le seul véritable peintre génial encore vivant... Un soir, nous avons joué à la horde... En pièces dans le bidon de déchets organiques... Les caméras tapent mes yeux, la route qui mène chez les concurrents chinois est parcourue par un pick-up crachant la poussière... Ils sauront bientôt toute la vérité...

Andy Vérol

Voilà un échange entre Mathieu Diebler et moi-même pour réagir aux propos d’un certain J..et d’un autre gars,, qui ouvrent leurs fraises pour mollarder sur la face des écrivains, donnant leurs conseils à la con sur ce que doit être un texte, comment écrire, et qui, au final, ne lisent pas, bastonnent les écrits sans les lire, sans les comprendre… Ils sont à l’image de notre époque : narcissiques et en quête de reconnaissance pour « exister » (selon leur terme), pensant qu’être écrivain, c’est cool, c’est classe, et ça sert à se faire de la meuf:

Faut à tout prix que tu captes un truc, Jmi : quand tu lis un texte, tu peux avoir une opinion dessus, ça m'a bien fait chier, ça m'a beaucoup plu, ça m'a touché, ça m'a révolté mais il faut à tout prix que t'arrêtes d'écrire à des gens qui passent beaucoup de leur temps à travailler leur écriture : moi si j'étais toi, je mettrais rose à la place de Jeune et là je couperai la phrase. Je pense qu'il y a des trucs qui t'échappent, la structure d'un paragraphe, peut-être le rythme toi-même, peut-être que tu ne te rends pas compte, mais regarde, quand tu vas à une expo, est-ce que ça tu y viendrais à l'idée de dire au mec qu'expose : bah tu vois là, moi, à la place de coton rouge merdique, j'aurais mis du vert. Le gars va te dire : qui t'es, toi, pour te permettre de donner des conseils ? Il y a une différence considérable entre donner des conseils et donner son opinion. Dans le second cas, c'est ton ressenti, dans le premier, tu estimes que tu es qualifié pour dire à tel artiste comment il devrait s'y prendre avec son travail. Pense bien que certains d'être nous pensent vingt quatre sur vingt quatre et bien sûr beaucoup trop à leur boulot pour supporter les conseils d'un gars qui a fait quoi pour obtenir une quelconque légitimité littéraire ? Parce que tu ne comprends pas ce que le travail d'écriture implique, le véritable travail, je veux dire, tu as l'air alors que ce n'est probablement pas le cas, de mépriser complètement le fait qu'il y ait tout un processus artistique aboutissant au texte où chaque mot, chaque syllabe même, chaque point-virgule et chaque virgule plus simplement est pesée, soupesée, essayée, retirée puis remise, et tout est comme ça, du tout début de chaque paragraphe à la toute fin, les deux zones cruciales d'un paragraphe.
Ne te pointe pas derrière en disant des conneries du style : je mettrais ça car à sa place tu n'y es pas et si tu veux t'y foutre, te gêne pas, mais aies un poil de retenue là-dessus à mon avis, tu passeras moins pour un con... Du moins du point de vue de chacun qui passe des heures chaque jour de la semaine sans samedi ni dimanche à se débattre contre des trucs dont tu n'as apparemment pas même idée...

Mathieu Diebler

Merci pour cette mise au point Mathieu... J'ajoute que lorsqu'on écrit, on reste humble et surtout, on n'est jamais content de soi. Chaque pas dans l'écriture efface le précédent. Chaque texte, ou chapitre amplifie l'angoisse de la médiocrité. Depuis des années que je taffe, je me considère toujours comme un merdique de l'écriture. Il faut se cravacher pour pondre quelque chose de correct... Il faut écrire plein de merdes, il faut travailler comme un chien pour lâcher deux ou trois lignes percutantes. Il faut travailler nuit et jour, se tuer pour ça afin de générer ne serait-ce qu'une once de qualité. Contrairement à ce que font la plupart des écrivains, je mets tout à la vue, tout, c'est à dire tous les échecs, les médiocrités, les merdes... La plupart des écrivains garde ça dans un tiroir planqué ou balance ça à la poubelle... Mon site est un laboratoire d'écriture où tout le monde peut entrer. Lorsque j'essaie comme un chimiste ou un alchimiste de transformer un cancer en cellule saine ou une capote usagée en or, et bien ça explose, ou ça fait pchuiiit, ou ça implose, bref, à 95%, ça foire... Mais tout le monde peut le voir, tout le monde peut être spectateur du travail harassant qui consiste aussi à se foutre à poil, à montrer le pire de soi, quitte à se faire mollarder à la face. Qui que je sois, en qualité d'écrivain, ou d'écrivant ou de scribouillard -chacun choisira le terme- je n'ai aucune pudeur, aucune retenu, aucune limite... Bien sûr qu'il s'agit d'un travail d'égocentrique, mais en aucun cas, dans mon cas, il ne s'agit de narcissisme (la preuve en est que justement je n'ai jamais accepté les représentations publiques ou médiatiques, parce que pour moi c'est du carnaval et une démarche vaine. Egalement, je ne tiens pas à briller en public, et comme tu l'écris si bien Mathieu, écrire, c'est une immense solitude, des tonnes d'angoisses, et un sacrifice qui amène à détruire sa vie, son équilibre mental et même des vies autour de soi)... Je ne me justifie pas, j'explique. Mais on en parle souvent Clinquart, Mathieu, JP, mais aussi Franca Maï, Gilles de Staal, et j'en passe. Aucune de ces personnes n'est un intello, pas de Sollers ni de Levi ni de BHL, simplement des écrivains qui n'ont pas choisi de l'être. Parce que si j'avais envie de briller, je ferais chanteur, ou Dj ou député... Ecrire c'est tout sauf être une pseudo-star... Ecrire c'est avant tout souffrir pour quelques secondes d'orgasme... Et dernière chose, écrire, c'est aussi lire beaucoup, lire des grands auteurs comme des plus anonymes. On ne peut départir l'écriture de  la lecture... ça rend humble et ça permet de s’incliner face au talent incroyable d'autres artistes. Ce serait un peu comme si un musicos n'écoutait que sa propre musique, ça n'a aucun sens... Ecrivain n'est pas un statut, un pouvoir ou une posture. Ecrivain, ce n'est pas un choix, et c'est en chier jusqu'à la mort.

Andy Vérol

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