Andy Vérol, ne vous aime jamais

La sensation du « je ne sais pas où je vais, les mauvais souvenirs, les reproches, les dégoûts des autres, de l’autre, les erreurs, les échecs cramponnés à l’arrière-train de la bête ».

C’était encore une de ces journées où la luminosité ressemblait à une nuit de pleine lune, les lettres défilaient, les larmes refoulées dans le ventre. Mais vivant. De mémoire, c’était la première crise qui me plongea dans l’hors-monde, l’endroit dans lequel, sans doute, les clochedus, les dépressifs, les dingues et les malades incurables zonent avant de s’éteindre. Elle m’avait demandé de partir.

Dans la rue d’une ville que je pensais être Grenoble, je m’étais assis entre deux voitures. Le sol était trempé, l’eau mollissait mon cul, ex-chair à canons, l’atout qui avait fait vaciller quelques gonz’. Crime, la vie, j’avais tout lâché, juste sac à dos, juste lit pliant, plume acerbe et trouille trimeuse qui rongeait la cage thoracique. Ce n’était pas Grenoble, mais j’avais la sensation d’y être. Malik m’avait jeté de chez lui, à son tour, et tout le monde, tout le monde jette tout le monde, s’ennuie, tout le monde veut d’un autre, mais personne ne…

Mon corps était raide, les muscles sclérosés par des heures de marche, et l’angoisse. Entre ces deux bagnoles – la carlingue de feu, le bide plein de gazole, les pneus lisses et les phares, des yeux méchants, la schlingue d’huile dans les poils de pif. La voiture, l’amour, la faciliteuse, la liberté crue, musique dégueu dans le lecteur, et en route pour les vacances, la cavale ponctuelle, l’horloge arrêtée pour mouler les sexes dans des maillots en pétrole, trimer puis s’amuser, des heures à picoler, à rêvasser : nous irradions nos corps plus qu’il ne pouvait le supporter, nous contaminions nos entrailles de rayons nucléaires pour être bronzés à la rentrée, affirmer « t’as vu c’était trop bien c’était la vraie vie ici c’est à chier ici j’ai l’uniforme du trimeur les codes du faux-culs qui pompe la maille et le déshonneur pour « décompresser » et « changer d’air », la voiture donc – je restai une seconde ou quelques heures, attendant que des képis viennent me déloger « que faites-vous ici monsieur ? Vous n’avez pas d’endroit où aller ? de la famille, des amis, une vie ? ».

Cette première fugue, il me semble, de mémoire hein, c’est sans doute une connerie inventée de toute pièce hein ? Cette première fugue était la première tentative – avortée -  pour échapper à ma vie sans sens d’occidental goinfré… Il n’était pas encore temps, le monde fonctionnait encore tellement bien. L’Etat prélevait ses impôts, les politicards retroussaient des jupes et détroussaient ceux qui leur avaient concédés leur confiance naïve et stupide… Je fis simplement l’erreur d’allumer mon portable « pour voir si j’ai des messages ». Nous en étions là, végétaux de viandes. Nous attendions qu’un être se manifeste. Comme c’était minable : « J’ai un message ? Non j’ai pas de message, personne ne pense à moi, peut-être que personne ne m’aime… Pas de message, tant mieux, pas de mauvaises nouvelles ni de reproches ».  Elle ne m’avait pas dit de partir pour me supplier de revenir. Elle m’avait gentiment foutu dehors pour que je revienne, la queue entre les jambes, pour que je la supplie, lui demande pardon-je-le-referai-plus… Entre les voitures… Il ne me manquait que mon abreuvoir psychique d’alors : la télévision.

« Je rentre chez moi, même si je m’y sens mal. Je rentre parce que je suis lâche, que le chasseur, le prédateur que j’étais, a été mis au rebus, au fond du congélateur Vedette…

ça avait duré quelques jours, je crois. Une puanteur mêlant pisse, merde et sueur séchés. En frappant à la porte de l’appartement, c’était aussi pitoyable et gerbant que de lécher ses doigts pleins de la morve balancée par une quinte de toux infectieuse…

Extrait de Mon Usine, la suite… Roman en cours d’écriture.

Andy Vérol

>Eric Naulleau & Andy Vérol au salon du Livre de Romagne en 2009

Je ne viens pas à la rescousse, il n'en a pas besoin...

Je sais, tout ça n'est que de la télé, hum, de la télé, ce truc débile qui dégueule des images idiotes et vomitives toute la journée... Tout ça n'est que de la télé, et pourtant, c'est cette boite à cons multi-canaux qui décide aujourd'hui du vote de tout ceux qui ne s'abstiennent pas, de tous ceux qui se disent oppressés par le système, les impôts, le FMI, la mondialisation, les crottes de cleb’s et les patrons du monde… La télé ne vit plus aucune mutation réelle depuis sa création, elle se dilate et se contracte en fonction des problèmes de circulation cardiaque de ceux dont elle se nourrit : les téléspectateurs…

J’en viens au cœur du sujet, et de façon éjac’ faciale, sans rire : le limogeage d’Eric Naulleau et d’Eric Zemmour par Ruquier à une année des élections n’est évidemment pas un hasard. Ces deux couillons amusaient la galerie des conscients cyniques et sauvaient un programme lamentable fait d’invités minables, bankables, « distrayants » et télégéniques… L’émission de Ruquier sert la soupe à la grosse majorité de crétins qui la regardent, mais aussi à ceux qui se faisaient un plaisir de voir des fils à papa comme l’Jugnot, l’Bedos et l’M, des purs produits du que-dalle des médiocres bénéficiant, sous les yeux ébahis des populos populistes, du statut d’enfants d’la baballe, de la thune à daddy et d’une notoriété toute « génétique »… Il y a eu les Lalanne, les Moix à la con, les sportifs à chier qui scribouillent des bios à 25 balais et des Orsenna, le fessier installé dans la fange chiassarde de la bourgeoisie dégueulasse des beaux quartiers. Mais jamais un auteur, ou presque jamais, jamais d’artistes déglinguos en vrai, que du populo merdique, orchestré par Ruquier, le pseudo-de-gauche et sa coreligionnaire, Barma de gauche, la ponte de la laitue bio dans un appart’ à 2 millions d’euros, ou de la loc’ à 30 000 euros par mois façon DSK.

J’ai croisé plus d’une fois Naulleau dans ma vie, et je témoigne – et c’est pas mon style ok ? – qu’il est d’une probité exemplaire, d’une vérité et d’une humanité populo et intellectuelle sans faille. Le Zemmour, je ne sais pas, je ne le connais pas.

Naulleau a été viré parce que Ruquier mange les coquillettes au concentré de tomate que le pouvoir lui sert. Il est fait dans la pire souche de ceux qui se disent de gauche : je m’en-foutiste absolu des idées qu’il prétend défendre… Il est un des nombreux acteurs de la déliquescence idéologique qui sévit en France, petit suceur de puissants, politiquement correct, faux impertinent, et bien sûr, humoriste nul, écrivain minable et créateur de pièces de théâtre aussi digest qu’un relent de bile au matin d’une cuite boostée par du GHB…

Eric Naulleau est ce qu’il fait à la télé, un rockeur nul en zic’ (ouais franchement, j’le surpasse), mais un véritable défenseur des miettes mouillées souillant le sol de la boutique à idées. Il n’a pas été un génie à la télé, mais il a dézingué des merdiques avec brio, de façon salutaire… Car Eric est un grand éditeur, un passionné de la littérature, y compris la plus underground…

Après avoir été lourdement silencieux sur le départ du grand Polac, aujourd’hui, Ruquier se gausse, comme un pestifère répugnant de droite, qu’il fallait choisir entre le patron (lui) et ses sbires (les Eric), voilà un homme bien qui ne sait pas que sucer en privé…

Andy Vérol

http://www.youtube.com/watch?v=NAPDeHolaBk&feature=related

heureux de voir que tu répondes à ta question je réponds qu'à des gens qui me demandent l'heure dans la rue, ou une clope, ce genre de choses... Le reste, ça sert à rien. Ta réponse te fait plaisir? Ok, c'est très bien... oui, le pire, et tu es un mec bien... ok la maman et la putain, je vous bénis, vous êtes des saints, Amen. ok trop bien super bravo  merci amen j'attends les suites oui tu as raison... Je suis heureux d'être humilié par une personne qui affiche son cursus universitaire sur son profil, ça m'en bouche un coin... Tu as raison, je suis un con, un connard, une merde, mais venant de toi, ça ne fait qu'ouvrir mon esprit et me ramener à ce que je suis vraiment... Un grand merci Pierre. Tu m'as ouvert les yeux. tu es une pute qui ne s'assume pas... Alors venant d'une pute, ce que tu me dis là, me touche par sa pertinence. ben oui, je suis doux... On me rentre dedans et ensuite on attend des compliments? Oui c'est vrai, vous avez raison le duo, vous êtes des saints, et moi un connard... un bobo, un torche merde, un fond de chiotte, un crevard, un fils de pute... Dont acte. J'ai enregistré, ok? Je vous crois sur parole, vous avez totalement raison... oui, continue, insulte-moi, ça te grandit. et ça m'excite. oui, c'est vrai que tu m'inspires. ton avis est devenu fondamental depuis ce soir... Tu es génial, époustouflant, je m'incline. à genoux. et il lâche pas... Et bé, je lui fous la haine au garçon, à croire que qu'il me donnerait plus d'importance que ce que j'en ai... Enfin merci pour tout ça, vraiment, demain, je serai un autre homme, moins un connard, grâce à lui... Bonne nuit, canaillou, que tu es fripon quand même! je ne bande jamais, c'est sale... c'est pas bien Vérol, on a capté là, faut arrêter de rabâcher, tout le monde a compris... mais des hommes à putes qui bandent, tu en as à tous les coins de rue... Je fais une exception avec ma petite bite molle, ne désespères pas, les autres assurent, eux. non je sais, je rappelle juste que je suis un impuissant, pour le reste, je sais pas, je suis pas les autres mecs... Vérol est nihiliste, alors "révolution autour du rien", c'est tout à fait adequat... Vraiment, tu m'embellis l'âme. oui, je suis sous les projecteurs, je suis une star, on se rue sur moi, des dizaines de fans, l'argent, mon loft, ma BM, mon chauffeur, je suis trop ignoble, corrompu par ces avalanches de fric et de médias qui me rongent ma normalité. oui je suis une merde, et tu es le PQ, un sauveur d'anus... tu rends les culs propres, c'est ta sainte mission... ok chef, j'irai voir un médecin pour mes problèmes d'érections, et un curé sermonneur pour me remettre sur le droit chemin... amen. non toi t'es une pute, avec une pipe, tu es une pro, tu sais relever tout l'bazar. il faut bander, c'est l'essentiel pour un homme, tu le sais mieux que moi apparemment non? moi l'avoine je l'ai, t'inquiètes, je suis un bobo, alors l'oseille, je l'ai. si on résume, c'est ça... MAis comme je suis impuissant, j'en suis incapable. ça fait plaisir de voir que de rares personnes sont encore capables de dire que penser, c'est simplement avoir une bite érectile… je me victimise pas, je me rends compte grâce à vous que je suis un pauvre mec impuissant, et ça me fait un choc, faut que je digère, c'est dur quand même d'assumer tout ça, d'un coup. oui, ben c'est vrai, je suis impuissant... C'est hardcore à vivre... non je vis avec ça depuis des années.

Andy Vérol

Ouuuuuh baby mon Kadhafi, ti m’as donné l’plaisir, les autotoutes dans l’désert, les modems pour sauver tes opposants. Ti me manqueras mon Kadhafi, quand tou sera mort ou violé en prison, par Vérol, Duno Vérol, mon frère… Ti a été ma meilleure sextape mon Mouammar, ma salope, tes seins, tes croissants au p’tit dej’ et sur l’drapeau… Mon p’tite salope, tu es mon résidus d’la grande époque où les sextoys n’étaient pas à la mode, où la tek était underground, où Georges Bush était l’père, pote de Mitterrand au Koweit pour continuer à fabriquer des cheming-gums Hollywood pas chers, comme en 45, les belles robes au vent, les baises dans les fourrées de celles qui sont devenues des mémés Alzheimer, mais non mon Kadaf, j’t’en veux pas, tu pouvais plus bander, la house filtrée passait sur TF1, les gens d’gauche votaient bourgeois de gauche, le tri sélectif, les films X gratos sur le réseau, la criminalisation de l’alcoolisme, de la baise libre, et de la jeunesse… Hein Mon Kadaf’, t’inquiètes, je ferai payer cher à ces fils de putain qui étaient tes potes depuis 20 ans. Mon Saddam, mon Oussama, mon Marcos, mon Hitler, et mon Staline, je ne vous oublierai jamais, et je n’oublierai jamais que vos « amis » démocrates d’Occident vous ont payés comme des putains pour faire taire vos peuples, dans l’intérêt exclusif de la Liberté, de la pro-bité et de la bonté pour tous les humains de la planète… Mon Kadaf, tu as été la plus belle pute des enculés qui dirigent le monde, néo-nazis de toutes couleurs, unissons-nous : Obama, Poutine, l’aut’ là qui dirige la Chinetoque, l’aut’ bubar qui braille à gauche au Brésil, la vieille ancienne Alcoolo anonyme teutonne, et Gordon, aussi beau qu’un acteur d’Twin Peaks…

Mon Mouammar, ne m’en veux pas, j’ai besoin d’fric, et j’vais faire payer notre sextape… C’est pas pire qu’un enculeur de pays qui traîne à poil dans la suite d’un Sofitel hein ?

Andy Vérol

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