Andy Vérol, ne vous aime jamais

Vérol Management Company:

Comment réveiller ses troupes en 5 minutes grâce au brief? Les conseils avisés de Vérol: l'essentiel est de garder en tête que ces troupes, que l'on peut qualifier de troupeaux, sont constitués de personnes intellectuellement moyennes... Restez faussement sympas, remontez les bretelles en douceur autour d'une bonne tasse de café Nespresso...

Comment recadrer les sans-gêne au bureau? Les conseils avisés de Vérol: gardez en tête que les salariés de l'Usine se considèrent désormais comme des "collaborateurs". Avons-nous besoin de rappeler la fidélité proverbiale des collabos? Le recadrage est fort simple: "Jean-Louis, je vous vois à 14h30 pour un débrief. Nous avons à discuter de certaines choses". Le tir-au-flan n'entrera pas en résistance, bien au contraire, il rangera sa grande gueule dans sa boîte à fayots...

Suicide de salarié : "Les entreprises doivent évaluer la charge de travail". Les conseils avisés de Vérol: Il est bien entendu que nous détestons les suicides. Cette manière de procéder est le fait des faibles et des minables. Mais afin de rebooster vos troupes, mettez en place un plan d'action à moindre coût. Payez un psy plus ou moins compétent, relâchez la pression quant aux objectifs, et acharnez-vous sur les maillons les plus faibles qui partiront d'eux-mêmes.

Clarifier régulièrement les priorités dans les structures matricielles complexes mal régulées. L'entreprise est une structure qui oeuvrera pour le bien-être de tous. Aujourd'hui déjà, l'entreprise est un lieu de mixité sociale extraordinaire. Chaque collaborateur apporte sa pierre à l'édifice et permet une optimisation de la valeur Démocratie/Dividendes. La mauvaise publicité que subit le milieu entrepreneurial sera rapidement contrebalancée par l'immense espoir que constitue l'innovation et l'optimisation des ressources humaines. Pour résumer: l'entreprise, c'est la démocratie qui fonctionne!

Le ventre mou d'une fonderie désaffectée, la panse molle d'une prostituée à mi-temps, Aïcha, Mama da Malik, le trou joli qu'on y met le doigt dedans le crâne...

Son cul beurre et bombé flaqué de taches marron se cambrait à outrance. Ses ronflements sifflements étaient des gémissements de pie baffée par une carrosserie fusant nuit sur route de campagne... Horrifié, il resta là, debout, la tête cariée par cette vue spectaculaire sur la fin du monde. Aïcha sentait l'outrance des avaleux d'sodas et de lard... Les lèvres de son sexe plissaient dans une jungle de poils noirs et graisseux... Il n’avait d’yeux que pour ces nouveaux bels hommes, ces musclors débarqués des US dans les dessins animés, les petites annonces et les films… Son rêve était de devenir un bodybuilder pour qu’une pute lui offre en solde, une nuit d’amour… Aïcha ronflait toujours lorsqu’il sentit un coup si puissant que son corps s’affaissa sur ses genoux… qui craquèrent comme du bois qui brûle…

Extrait du roman en cours d’écriture, première partie, « Genèse du Futur »

Andy Vérol

Et puis il donnait des piques des claques, il rampait doucement, la bouche pleine de boue, la branque,  la face, l’ennui et les joues. Rimmel pour les hommes, les claques, les cris, les « tais-toi, faut pas qu’y z’entendent ». Les rires, les plaques, les poutres, les chaines, les chevilles endolories, devant puis derrière, aller en biais : LA GRANDE SALLE INTERDITE. Un chien qui aboie, une poubelle qui s’écroule, et un grattement bizarre qui faisait penser à la brosse à dent sur les gencives. Un cran d’arrêt, une crosse de flingue, un enfant qui sourit, des murs géants de noirs fringués, des vitres plexis de quatre mètres de haut… Les machines, les quelques gars des 3x8, les « A DROITE PUTAIN ! »… La matière en fusion, les membres qui tremblent, le cœur qui défonce les côtes. « J’vais vomir de trouille ». Les odeurs de charbon, les odeurs de fer, les fumets de fusion et des moules géants chauffés à blanc. La centrifugeuse, les chaussures de sécurité, les ombres chinoises des derniers ouvriers européens debout… Travail à la chaine, le contremaitre qui hurle. La France, le drapeau, le buisson qui roule far-West sur l’allée principale d’une future ville fantôme. Les grues, les machines. Ramper, se hisser, se planquer derrière une benne, les scories en tas crachés par la berzingue. Ciment nus pieds, planches et clous rouillés… Il fallait ramper, se faufiler, se farcir le sang sur les genoux heurtés. « On n’y arrivera jamais »…

Extrait du roman en cours d'écriture, "Mon Usine, la suite..."

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A lire absolument le Top 11 du meilleur musical, artistique de 2011 sur CroCnique, ici:

http://crocnique.wordpress.com/ 

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