Andy Vérol, ne vous aime jamais

L'odeur d'abcès qui se dégage de sa bouche se déverse dans mon pif, explosant mes pores, pulvérisant mes nerfs...

« Je veux sortir, je veux prendre l'air. Tout pue ici. Les médecins puent aussi. Vous schlinguez le vieux mollard. Vous fouettez la morve. Les infirmiers sont méchants. Les infirmières sont humiliantes. Tout est fait pour que ça soit pire, tout, y compris les animations, la façon de nous traiter, les promenades. J'ai l'impression d'être un gosse ici... J'ai eu une vie ! Je l'ai plus, mais j'ai eu une vie ! »

Elle décroise les jambes. J'ai l'impression d'être sous le bureau, de mater sa jungle, ces broussailles de poils.

« Je suis revenu chez les pas-beaux, et alors ?! ça justifie ce que vous me faites ? J'aimerais vous y voir, tomber, chuter, tomber, chuter, vous défoncer le crâne par terre. »

Les miennes, mes jambes comme des câbles fouettés par un ouragan. « L'incontrôle » de soi, le soyeux du stress qui ronge la tête. La tronche des gens, ses traits de psychiatre qui se déforment. Elle est aussi massive qu'une chancelière allemande et aussi maline qu'un journaliste télé. Son abcès sent le pus, ses mots dégoulinent de sa bouche pâteuse. Slameuse médicale, sophiste fisteuse de cerveau. Elle se sensualise lorsque nécessaire, se raidit, grille des clins d'œil pour faire complice, exiger que l'on augmente les doses. J'en sanglote... puis rote puis suffoque - fais semblant - en la fixant droit dans les binocles.

Je focalise sur sa montre, incrustée de diamants. Elle n'indique pas l'heure, elle signifie son statut social. Dehors, elle joue l' importante. Ici, elle est assise devant des malades qui s'urinent dessus, se mettent à sang, se badigeonnent de merde. Mais elle ne laisse rien paraître. Elle est professionnelle jusqu'au bout de ses ongles manucurés. Crime. Des images.

« C'est un complexe ciné ma tronche ! J'ai plein de salles de cinoche ! Un multiplexe des horreurs, des erreurs des synapses, des mitrailles d'images, de flash, des vies terreuses... »

Je me lève. Je pars. J'écrirai pas la suite.

Andy Vérol

Ca sent le beng ! la shit ! ca roupille ! ca croupit d'l'médiocre et ca se sent heureux... Vaut mieux des tonnes de bibines, only bastard, fond d'chiotte, les pétasses de collègues, bile vicieuse r'crachée, les heures de marche, la foncedé avec la racaille, la « humpf fume putain hume brotha' d'la biatcha » ! Let me love you, ton cul, la rue des putes en bas, la chaudasse d'quartier, la mousse eud'bière qu'on han han ! shake avé la mousse ! La chatte qui mouille plus, la bite qui bande plus ! La loi, c'est l'ronron écrit de la vie a chier, han ! Amanda me sermonne pas ! Suce-moi !

Andy Vérol

Un nouveau texte publié par e-Torpedo, avec un titre justement modifié. Initialement titré L'amour, des doigts dans la gorge pour dégueuler, il est devenu L’amour ne flirte jamais avec la médiocrité ... Merci Torpedo. A lire ou relire

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Andy Vérol (ta maison est éphémère)

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