Andy Vérol, ne vous aime jamais

FIN  - Le nègre de Vérol écrit désormais ici: http://ligne-dure.blogspot.com/ 

Ses mains dans mes mains.

« On ne fait pas de pacte, on avance, on ne réfléchit pas ».

La tendresse à l’état morne, la berceuse du temps stoppé à l’inverse des vaches qui ruminaient. Nous étions des caricatures, des bouches ânonnant à cause des ecchymoses. Des murs, c’est le sol, c’est par terre et mes mains glissaient, les poignets se tordaient sur la caillasse, les hanches douloureuses, les reins méchamment attaqués, les intestins tués, tuons, tuer, la mort du bide, les vaisseaux mâchouillés par des cohortes de microbes en armure. C’était ça ma viande, des restes planqués dans les haillons, les godasses éventrées, les genoux perclus de croutes arrachées. J’écoutais le nulle part, j’entendais partout, le vent, ses remugles imposteurs… Je n’avais plus assez d’eau pour transpirer autre chose que cette solution acide crachée par les pores, salopée par le sang épais. Les douleurs atroces, comme celles qui défoncent tout le bassin à l’instant d’une diarrhée qui se rue vers l’orifice continuellement. Un martyre presque, un mort à mi-temps, une crevure, une silhouette... Et les immenses grilles, devant, au-delà desquelles la vie, la paix, le paradis. « S’ils me voient, ils me tuent ». Je fus forcé de rester tapi dans une cuvette de roches, un cratère formé-là par quelques obus, une poussière de là-haut, l’espace, la beauté des étoiles, l’arrivée d’une nuit chaude « spotée » par la Lune, cette chose qui lie tous les débris entre eux. Les anarchistes habillés en Mickey dark avaient joué les trouble-fête. Des pensées du genre, j’en avais des tonnes, la tête trimballée d’une image furtive à l’autre, une valseuse de cauchemars décalquant ma gueule creusée et le sommeil, bon dieu de diable, la tête frappadingue pompée par un aspiro sans sac invisible, le scorbut ! Mi-temps, il fallait que je reste encore là que je trifouille le sol pour creuser un tunnel, un passage étroit aussi vaste qu’un trou de verre. Le ventre velu dedans. Durant des heures à la paume des mains, à la force des débris d’ongles, je forais ce corridor… J’avais l’impression de sentir la fragrance gerbante du corps de Polo expurgé de son âme… Le matin, j’aperçus des vautours picorer mon pote. Malgré ma vue troublée…

« J’en ai marre, y’a que ça à faire, une belle dans la tête et c’est tout. Mais monsieur, c’est pas la solution, qu’est-ce qu’il dit le docteur ? On n’avancera pas si vous ne prenez pas vos médicaments. Y’a que ça j’ai qu’une balle dans la tête à me foutre, ou me pendre… ».

Un chômeur d’avant souffrait plus mentalement que le fantôme que j’étais là, louant le ciel et l’enfer pour qu’on abrège les souffrances. Sursaut. Un grand type, bâti comme l’Empire, shemale comme pas possible, accoutré comme un monarque en minijupe, se pencha « ça va ? », porta une gourde à mes lèvres et introduisit un quignon de mauvais pain.

« Mâche, reprend des forces. C’est ton copain qui se fait gober par les piafs ? ».

Ma bouche était pleine de craie, ma langue était foutue comme du papier à bulles incandescent. « Baltringue ». Je chuchotai. Parlait français le géant, ou le russe. Je ne savais plus très bien.

« Tu ressembles à un vieux fagot, vieux, faut te reprendre, j’sais pas c’que tu fous là mais t’es mieux gaulé que ma femme. Et si tu restes ici, si t’essaie d’entrer là-dedans sans autorisation, ils vont débouler et te faire exploser le crâne avec leurs gros pistolets».

Je ne le vis pas grimper sur son chameau, je le vis s’éloigner puis sombrer dans la lumière rouge du soleil vautré sur l’horizon… Il me fallut une journée-une-nuit de plus, il me fallut des tombes, des petits tas d’os. J’avais l’impression que l’autour s’était métamorphosé en écran plat. Les souvenirs de l’ombre.

Après deux jours passés dans mon cratère, je décidai de me glisser dans la bête, éraflant méchamment mon torse et mes cuisses, broyant mes couilles… Une frontière, un Rio Grande de grilles… Le Far East était là. L’Usine pétante de projecteurs se dressait à cinq cents mètres, ses lignes carrées à la base et courbes au sommet enfonçaient les ténèbres. Cette vision me fit l’effet d’une plâtrée de nouilles au beurre avalée trop vite. Je vomis – de l’air moucheté de bile – et marchai, le crâne battu à coups de marteau.

Mon Usine, la suite… (Roman en cours d’écriture)

Andy Vérol

Les vies étaient en ruine, les corps battus par l'épuisement, les radiations et la faim... On parlait de désespoir, et pourtant, dans l'immense Far East, on sentait l'odeur âcre des terres à conquérir... Mon Usine est gigantesque et triomphante, personne ne connait ma face. Pour eux, je suis Léonel Houssam... Qu'ils tremblent à mes pieds.

« Le Far East, Polo! Il est à nous! C'est ici les GI qui libèrent, le rock n'roll nouveau qui a muté en D&B! C'est ici les nouveaux Michael Jackson, les Usines GM, les néo Bronx, les Starsky et Hutch! C'est ici les Taxis jaunes, les rocheuses et Las Vegas! Les S Les States, mon POLO, c'est ici, et on y est! C’est ici qu’ils tournent des films pornos sauvages dans les bus, les trains ou la rue ! A nous les meufs dingues, à nous ! ».

Polo ouvrit une ultime fois les yeux. Ils étaient rouges et jaunes, vidés d’âme… Je me relevai et le laissai sécher vivant au soleil. Désormais le mirage se mua en édifice monumental. C’était un shoot, une défonce flambant neuve, la faim, la soif, la chaleur, le corps engourdi, les pieds ensanglantés par des ampoules géantes éclatées, la crasse, le goût de dents cariées et de langue chargée, les démangeaisons, et ce centre qui semblait s’approcher au rythme de mes pas. Un Oasis, une nouvelle terre promise, une joie, une présence de Dieu et ses milles vierges. J’eus un soupçon d’érection à quelques centaines de mètres de la clôture hérissée de fils de fer barbelés…

Mon café est trop chaud, mon boxer est trop sale. Un type tente de pénétrer du côté de la Porte Ouest. « On va s’en occuper, d'autant plus qu'il y a quinze cars d'Indiens qui déboulent dans la matinée"...

Mon Usine, la suite… Roman en cours d’écriture

Andy Vérol

VOILA UNE FETE NATIONALE QUE JE FETRAIS. Si je peux être fier d'être dans ce pays à la con, c'est d'être libre de dire mes merdes sans être exécuté... Et parce que dans ce pays de cons, on a interdit de faire ça:

"Aux mains de l'Etat, la force s'appelle Droit, aux mains de l'individu, elle se nomme crime". BxN.

Plus de peine de mort étatique, merci. Maintenant libérons les trafiquants de shit, les voleurs à la sauvette, les pédophiles, et aussi les violents conjuguaux, les meurtriers, les salopes de mecs quoi! Prouvez-moi que les crimes modernes ne sont pas le fait du monde actuel, et je retirerai ma plainte. et VOS BONS DIEUX ME SONT VOMITIFS, ET VOS IDEES  M'EMMERDENT, FETONS LA FIN DE LA PEINE DE MORT!!!!!!!:  

Andy Vérol                VOS RELIGIONS ME FONT CHIER! EXECUTER MOI AVEC VOTRE MORALE!  

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