Andy Vérol, ne vous aime jamais

Tu te laves les mains avant de me dire bonjour. Ok? La plus grande victoire des Indignés en France, c’est d’avoir fait virer Zemmour de France 2. Ouais je vais devenir patron et alors? Pousses-toi quand j'klaxonne sur mon biclou. J'vais vendre des burqa USA à Kaboul pour les punkettes afghanes... Je l'aime bien mon texte contre les indignés, leurs soutiens m'ont menacé à plus de 20 reprises de me péter la gueule par mail ou commentaires... ça montre leur niveau de "nous devons tous nous aimer et être solidaire". Ah les sectes Marcel, les sectes! C'est drôle ces indignés, ces en-retard qui braillent au viol alors qu'ils ont montré leurs culs depuis des années... Crier au scandale alors qu'on avait une maison, un appart, un toit, un frigo et l'envie de glander au soleil en écoutant du Manu Chao, c'est juste vulgaire, pathétique et minable... Qu'ils aillent s'indigner en Somalie, contre eux-mêmes, leur connerie et leurs faces de guédros dégueulasses... Les indignés sont les boules puantes de l'Humanisme... Moi je suis une merde, une vraie qui pue, pas un substitut ou un erzatzzzzz... être indigné, c'est un terme de bourgeois... Etre indigné, c'est ohhhh la prout prout, qu'est-ce que je suis indigné par la conduite inacceptable de ces breloques qui ne sont pas allés à la fac comme moi, qui donc sont soit des chiens d'école de commerce, soit des beaufs d'ouvriers du batiments... Les indignés, c'est les bobos habillés en anarchistes... Ou les déchus de classe moyenne qui roulaient des pelles à leurs conseillers financiers jusqu'à ce que ces derniers leur disent "ben t'es un blaireau, t'as toujours été un blaireau". Les indignés, ce sont des jeunes issus de la classe moyenne qui sont dégoûtés de ne pas avoir les moyens matériels de leurs papas et mômans... La démocratie, c'est laisser croire à un propriétaire de Twingo qu'il est champion de Formule 1... Laisser croire à un salarié qu'il est un "collaborateur de ses supérieurs", laisser croire à un fasciste que la Nation existe, laisser croire à un chrétien qu'il existe un paradis... Le temps qu'il fait, c'est le seul truc sur lequel personne peut s'engueuler... C'est pour ça que c'est le sujet n°1 des conversations de courtoisie. Internet, c'est l'exutoire pour ceux qui ont des vies merdiques... Il n'y a aucun personnage qui deviendra historique sur Internet. Il n'y a que des inutiles, des anonymes, des déjà morts... moi le premier. Internet c'est le coût des tas permanents.

Andy Vérol

Les indignés me dégoûtent, tout comme les hippies, les altermondialistes, des pétochards en dread locks imbibés de shit et de reggae qui hurlent au crime à chaque seconde, quand les flics d’assaut font leur travail. Ceux qui changent le monde ne squattent pas des places aux noms évocateurs (de la Liberté, de la Citoyenneté, de la République) et ne roupillent pas dans des tentes Quechua avec des odeurs de pieds, de mauvaise haleine, de zozos de classe moyenne révoltés contre papa-maman, de déjà entendu et d’utopie Christianno-pseudo-anarchiste… L’Histoire ne change qu’avec ceux qu’on appelle des terroristes, ceux qui répondent à la violence par la violence, ceux qui savent que le choix d’un nouveau monde, c’est avant tout d’accepter les dictateurs de son camp qui agiront contre ceux contre lesquels on se battait.

Je répète. Le monde des hommes est fait des ruines des régimes qui se sont engrossés jusqu’à devenir vulnérables… Les Indignés n’ont aucun rapport avec le livre de Hessel. Il se refuse d’ailleurs à être récupéré par ces imposteurs. Moi je n’aime ni Hessel (diplomate, certes déporté, d’une République de pourris) ni les indignés… J’aime Al Qaïda, en tant qu’Historien, parce c’est ça le « changer le monde »… Les espagnols, les italiens, les français qui se pavanent dans le merdique du « tout le monde doit s’aimer et nous devons changer le monde pour plus d’égalité », c’est la même mouise que les 68 qui entraient dans la vie avec angoisse, pour finir aux commandes d’un troupeau de chèvres dans le Larzac ou d'un troupeau de merdiques au PS. 

L’Histoire s’écrit avec le sang et  la lutte d’un camp contre un autre et finit toujours dans la baston, la mort ou/et la zonzon…

Ces indignés sont l’imposture shootée d’un occident inculte qui ne connaît ni les leçons de l’Histoire, ni les genoux brouillés de ceux qui ont dû avancer « révérence » devant les maîtres du pouvoir… Ne me parlez pas de courage avec ces paumés-là, ils ne sont pas les indignés, ils sont les INUTILES, les éternels zombies de la politique.

Andy Vérol

Au-dessus, Obama, beau, triomphant...

Obama is not dead, il continue l'oeuvre funeste des US... Il a le goût dur d'un carambar caramel coincé sur la gencive pour "imiter des dents pourries"... Les States, l'Satan d'un demi-siècle qui nous vendaient des chewing-gums comme des humans bombs, la sexy de la Paris, la Hilton, la Rihanna, et la mère Michelle Obama qui plante bio et tortille la mouillasse à la façon tepu, façon tassepé, façon j'me fais les dents blanches. Les US de maintenant, c'est comme quand je trempais mon fion en maillot dans les eaux chaudasses de l'Ibiza, de la Majorqua, la façon Pq de gérer la mondiale avé les patatoes dans la bouche, bing, un porte-clef, la cul, la lick a tit, and fuck a shemale... Après la guerre, y'a la tension d'la dick qui fall, les mains maitres, maitrisent que ch'ti, la USA, c'est le carting à pédales qui dévalait la côte de l'Impasse des bleuets, camion américain dans l'fond et promesse de beautés body-buildées... Hummmmkfffeeee

Andy Vertu! Recommandation de http://crocnique.wordpress.com/ : 

Ce qui suit est la suite de ça: ICI

Vous me croirez ou pas, cher père, mais pour vous parler, j’ai éteint ma télé, pour ne plus entendre votre voix ou celle des autres, j’entends par là, les foutre-cons, les journalistes, les analystes, les statisticiens et les pygmées ventrus des médias… Parce que je les reconnais, les vois et les écoute, comme tout à chacun, et j’hume dans leur logorrhée permanente, une façon faux-cul de vous envier. Ils aimeraient pour la plupart, posséder votre pouvoir. Ils s’en défendent, arguant qu’ils préfèrent la vie simple, les choses simples, les instants simples.

Je n’y crois pas, cher père, je crois qu’ils mentent plus que vous, qu’ils jouent de ceux qui les regardent et les écoutent. Vous, vous mettez la lumière sur une vérité : le peuple souhaite des gens qui parlent vrai, direct, rentre-dedans, pas des trimards de la bienséance. Car je l’affirme, ils n’informent pas, ne communiquent pas, ils crachent, paresseux intellectuels, assénant sans fin que vous êtes l’omniprésident, comme si vous étiez omniscient. Ils vous mettent en scène plus que vous ne jouez un rôle. Ils pervertissent tout. Que vous restiez ou non président, vous resterez vous-même, et vous brillerez toujours si fort à mes yeux que j’en deviendrai aveugle.

Pour revenir au début de cette correspondance à sens unique – excusez mes formules – j’ai compris très rapidement que vous parliez de moi, mon être, cette progéniture cachée que vous avez effacée de votre mémoire, mais que votre inconscient ramène à vous, dans vos gestes, vos tics, vos manières brusques et cette lueur de méchanceté qui « geyser » lorsque vous souriez. Car j’ai eu le temps durant tous ces mois, de vous observer, vous analyser. J’ai quelque chose de vous, ne l’oubliez pas, quelque chose qui s’appelle les gènes, le sang, peut-être même le sperme. Alors je suis heureux d’avoir des demi-frères, d’avoir une famille triomphale qui prospère sur ce pays comme des fleurs au printemps. Vous êtes beau lorsque vous êtes corrosif. Vous êtes envoûtant quand vous êtes turbulent…

Mais je vous cache des choses. Je préfère les dires au fur et à mesure pour ne pas trop vous déstabiliser. Peut-être enverrez-vous chez moi quelques hommes en uniformes afin de me menotter, me bâillonner et m’enjôler. Je n’en ai rien à foutre, cher père, je suis déjà mort. Mort avec la mère, mort depuis son ventre, mort depuis que vous m’avez pulvérisé de votre vie comme certains hommes balancent de l’acide à la gueule de leurs femmes infidèles. Je n’ai pas peur, je vous dirai tout ce que je souhaite avant d’être emporté dans les bras de la faucheuse. Un enfant, même illégitime, est en droit de faire savoir qui il est à son père.

Je n’ai pas beaucoup travaillé dans ma vie, à l’inverse de vous. A l’école, je suivais, je rampais derrière le programme scolaire. Et si j’ai décroché mon bac, c’était pour faire comme vous… Si j’ai commencé à travailler, c’était pour vous imiter. L’essentiel de ma vie a consisté à vivre aux crochets de l’Etat. Sans lui, je serais déjà mort ou rendu à la mendicité. Peut-être même aurais-je donné mon corps à quelques vieux dégueulasses pour une poignée de billets. Je n’ai rien fait de tout ça. J’ai déprimé, tenté de me tuer, je me suis drogué, et je suis même allé bien au-delà de ça.

En m’abandonnant, mon père, vous m’avez assassiné. Vous pouvez tenter de le nier. En l’occurrence, en agissant ainsi, vous faites comme la plupart des criminels, vous niez ou vous minimisez. Et je vous regarde vivre et vous affirmer de la manière la plus arrogante qui soit, à l’instar de ceux qui pensent que certains sont choisis et savent se mobiliser pour réussir, que d’autres se laissent aller à la dépression, à l’assistanat et à la violence. Seulement, cher père, vous ne savez rien de tout ça. Vous n’êtes pas né avec une seule jambe, vous n’êtes pas né aveugle, vous n’êtes pas né trisomique. Certes, je n’ai pas cotisé pour recevoir mon RSA, je n’ai jamais travaillé pour payer les retraites de nos aînés, je n’ai jamais, d’une manière ou d’une autre, contribué à la prospérité de la nation. Je n’ai même pas servi ce pays sous un uniforme, et je n’ai jamais été bénévole pour aucune cause. Je n’ai rien fait pour ce pays, la France, et pourtant ce pays, c’est moi, juste moi, rien que moi. Vos discours me flattent sans cesse et ils m’exaltent parfois. Et pourtant je boite, titube, grogne dans mon vomis, certains soirs. Dès mes plus jeunes années, j’ai cessé de rire, et le mot « bonheur » pour moi, est une soupe trop salée que l’on sert à ceux qui ont perdu le goût.

Dans votre agitation perpétuelle et vos certitudes, vous en avez oublié l’Homme qui tombe, celui qui bave sur un lit d’hôpital et qui ne peut plus porter la fourchette à sa bouche. Vous en oubliez – peut-être n’y avez-vous jamais pensé d’ailleurs – que le naufrage de l’être ne se règle pas à coups de gourdins, d’invectives ou de pitié mielleuse… Car vous pratiquez tout cela, cher père, vous en êtes d’ailleurs devenu le champion, le number one, le boss du cassage de tibia. Vous me faites souvent penser à mes jeunes années à l’école, époque anti-bénie où je me faisais savater au fond de la cour par des plus lâches que moi, mais qui maniaient mieux l’insolence, la violence et l’agressivité que moi. Je suis Malik, votre fils, et lorsque j’étais élevé seul par ma mère, je n’avais que l’Etat, ses instit’ et ses flics pour me défendre. Au lieu de ça, on me tournait le dos et on laissait faire mes tyrans chérubins. La justice… Vous en parlez tellement de la justice. Vous m’en parlez à moi, me rappelez qu’elle ne m’est pas réservée ni dédiée, qu’elle est là comme un faire-valoir dans les discours des puissants… Alors, cher père, je n’excuse ni mes actes, ni mes pensées, mais j’ai rêvé de mort, d’abord… Juliette, ma mère, votre maîtresse à court terme, essayait tant bien que mal de m’élever. Elle travaillait dans une usine textile – l’une de celles dont votre frère était le patron – et elle faisait bien, elle se donnait, offrait toute son énergie pour les besoins de son employeur. Elle ne se posait pas de questions, elle pensait que c’était ce qu’il fallait faire… jusqu’au jour où, dans le trou où nous vivions, elle resta sans emploi. Virée, non parce que l’entreprise allait mal, mais parce que son patron voulait garder son train de vie. Un matin, l’un de ses adjoints la convoqua dans son bureau, lui tendit une lettre et la pria de sortir. « Merci et au revoir ». La pauvre femme, son corps encore fin et ferme se courba, s’avachit, devrais-je dire, pour devenir le presque celui d’une vieille. Ces années-là, les biens portants appelaient des personnes comme ma mère, des assistés. Ce mot doit sans doute vous dire quelque chose j’imagine ? Je ne vous en veux pas de taper sur les corps par terre, je ne vous en veux pas non plus d’exhiber votre toute-puissance, mais cher père, je ne vous aime pas, et je ne vous aimerai jamais… Et je le dis, car je suis Malik, et non un échantillon représentatif du peuple français… Je suis un échantillon de votre viande, mais de la façon la plus faisandée qui soit. Soit, passons, rentrez-moi dedans, ou pire, prenez cet air faussement malheureux accompagné des pires mots : « Pauvre garçon ». Ajoutez « mon » devant « pauvre garçon », et nous serons quittes… Je n’aurai peut-être plus cette sensation de n’être qu’un demi-être, de n’être qu’une empreinte de pigeon dans une bouse de vache…

Je ne vous hais pas, je ne vous aime pas. Excusez mon emportement… J’ai décidé de vous écrire sans allumer la télé, sans boire d’alcool, pour vous communiquer mon désarroi. Sachez que je fais 1m86, que j’ai des yeux bleus comme ma mère, que je suis brun bouclé et que mon corps est maigre. Si vous me croisiez dans la rue, vous ne me verriez pas, à peine plus visible qu’une mouche.

Dehors les gens gueulent. Je vis dans un sale quartier où la pauvreté rend agressif. Des couples hurlent, se battent, frappent leurs gosses. D’autres se terrent, comme moi, vautrés en silence dans leur piaule, des nuits pimentées par quelques films de cul sur Internet, des émissions de télé insipides… A l’heure où je vous écris, un couple se bastonne. Je n’appellerai pas la police qui ne viendra pas, et je n’interviendrai pas. Ici, on reste chez soi et on n’attend la fin de l’orage. L’enfant braille mais ils ne l’entendent pas. Le ciel est orange. Voilà mon quotidien, la torpeur infinie dans laquelle je suis installée.

Vous me direz, cher père, « ressaisis-toi et prend ta vie en main ». Mais venez simplement dans mon corps, juste cinq minutes, et vous sentirez la fatigue, la tristesse, l’empêchement… Je clos cette lettre ici, l’homme vient de poignarder sa femme, et ça me sape le courage.

A très bientôt cher père.

Malik.

Cher Président de la République, cher père,

Je suis persuadé que vous êtes étonné de recevoir ce courrier, mais il semblait inévitable pour moi de me manifester auprès de vous. Je m’appelle Malik Dilemme. Vous connaissez sans doute déjà mon existence, du moins saviez-vous, jusqu’à ce jour, que vous aviez un enfant illégitime. A l’orée de mes 40 ans, je ne pouvais plus vivre avec ce secret pesant si terriblement sur mon esprit que j’ai passé près de dix années de ma vie en hôpital psychiatrique. Aujourd’hui, je suis guéri, au RSA et sans emploi. Mes journées sont faites d’heures passées devant la télé, de solitude et de rêves alcooliques. 

Au début de cette année, ma mère, Juliette a été emportée par un terrible mal. Elle était mon soutien, ma charpente. Cette femme que vous n’avez connue qu’à ses dix-huit ans, était brillante, mais la vie ne lui a jamais fait de cadeau. Vous alliez décrocher votre bac quand vous l’avez rencontrée. Pour vous, elle ne fut qu’une amourette, une passe fougueuse dans votre existence dorée. Ma mère est tombée enceinte, vous a sollicité, mais vous l’avez ignorée et marquée au fer rouge du mépris et de l’oubli.

Entendons-nous bien. Je ne vous écris pas pour régler des comptes, et encore moins pour réclamer une quelconque légitimité tardive. Je ne vous écris pas non plus pour vous communiquer la moindre haine, mais tout de même, sachez-le, je ne vous aime pas.

L’idée de vous écrire m’est venue au fil de ces derniers mois. Le fait que vous soyez de nouveau papa, que votre vie soit si heureuse et glorieuse, m’a fait l’effet d’une baffe. Comme je le disais plus haut, mes loisirs se limitent à l’absorption d’alcool et à la boulimie du téléphage fauché. Et c’est en vous regardant, au journal de 20 heures sur TF1, en mars dernier je crois, que j’ai compris que tout ce que vous disiez, à chaque fois que vous parlez de la France, en réalité, vous vous adressez à moi, votre fils illégitime. Tout ce que vous dites sur la France m’est destiné. Je le sais, je ne suis pas fou, c’est vous qui êtes fou de jouer ainsi avec tout un peuple et avec moi.

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