Andy Vérol - Une dernière usine avant extinction

La symbolique. La phallique. La RER. La porte qui sonne avant de se refermer. Il contrôle. Il fait le fier parce qu'il contrôle.

ça sera pas possible.

Il s'exprime avec des coups de freins forts. Le strapontin. Je me casse bien la gueule et je gerbe la joue collée au sol en plastique bleu à bulle du sol comme le sang aussi qui sort de mon nez et le goût de la bouche dans le sang le sang le goût de sang dans la bouche et le wagon que je vois de travers. La joue. La pisse qui sent fort. Et les jambes. Les pas des gens du matin qui courent au boulot.

Je marche entre mes dents pleine de sang, un bout de papier. Le papier. Ma main qui chercher ses doigts et qui cherche le muscle des joues et qui sent le sang. La viande de ma joue, le tartare de ma gueule.

L'unique forme. Le flou. Et l'uniforme. Le type en tenue pompier qui me parle fort dans l'oreille: "ça va monsieur?!" Je vais bien comme un chemin de fer qui est pété. Je vais aussi bien qu'un steak cuit refroidissant au centre, l'extrême centre de son assiette. La boule à facette. Faut bien que je pense à un truc sexy/couille, un truc de boite en banlieue. De filles de passage. Des massage en matelas. Ils embarquent mon corps/viande, la bidoche en civière. "Comment vous appelez-vous monsieur?" j'm'appelle "monsieur", chaque jour que je monte dans le RER pour croupir au boulot 1000 euros.

Dans la bagnole de secours, on me secoue... L'image de la nightclub, ma boite à putes, ma silhouette/gigolo, le chamallow de mes joues qui tombent vite avec l'alcool.

Dans les tuyaux, l'alccol qui se sauve. "Faut pas retirer l'alcool de mes veines m'sieur, c'est c'qui a d'mieux en moi." Merde.

Après, j'crève pas. J'roupille sur un pieux lourd en face d'une télé qui joue à chat perché. C'est un peu cher l'hôpital non?

Andy Verol

De force tu m'as embarqué fanatique.

Méchamment tu m'as buté gros flic.

On est resté à suer tous les deux, apathiques.

enfermés dans les geôles purgatoires de la République...

Andy Verol

L'accélération. On a fini de faire les cartons. On a tout rangé. On a vraiment, définitivement bossé pour rien.

A la suite de mon licenciement, j'ai choisi de prendre tout de suite un boulot. J'étais accroc à mes loyers, à mon frigo rempli et à mon replis idéologique sur mon cocon/maison.

On nous a bien dit, dès le premier jour, qu'on faisait parti d'une équipe. Des hommes et des femmes, entre 30 et 45 ans, avec qui je devais accepter de sucer en tutoyant le patron/sacro-saint/humain aux crocs de carnassier.

Le dédale des couloirs. Le bureau toc en tek. La liste des missions punaisée au mur/l'en/face et la slut de secrétaire du boss qui te casse les neurones toutes les 20 minutes, pour te refourguer un "ça s'passe bien monsieur la roubignole?" Ouais. Alors la démission rapidement et le retour à la case départ. Le robot type occidental dans l'entreprise c'est, tutoiement, sourires de gros faux-culs et face de rats au restaurant brillant coloré aux menus variés. L'avalanche d'hypocrisie, d'infâmie. Le dédale encore. L'accélération. L'impression de s'en sortir... "Tant pis je me compromet un peu mais c'est pour bouffer..." J'aurai les vacances pour me masturber sur ma soi-disant liberté de vivre de croupir. Moi j'préfère la femme un peu ronde et au rouge à lèvres trop brillant de l'ANPE. Je l'aime bien avec son air sévère et le ton un peu maternel qu'elle emploie. Je sais pas. Je la sens humaine... Humaine comme la Téquila que je m'envoie à répétition devant mon écran LCD, mon écrou, mes escrocs. Les croquis de mon agonie sociale évidente... Mais jouissante.

Dans l'alcool, il ne me reste que les sauts déments sur une drum n'bass pénible et jouissive. Ma main caresse ses cheveux à l'invisible. Puisque je sais maintenant qu'il ne me reste plus qu'à crever anonyme, lents, longs, définitivement...

Andy Verol

On s'arrête dans un bar. Nous commandons des bières et un vieux type à la veste grise râpée et au futal crasseux se sent en confiance : « Alors vous avez l'droit d'picoler maint'nant dans l'service ? »

Le type est candidat aux sévices. Marc se crispe sur son verre et lui envoie une volée de mots comme on jette des épluchures aux moineaux : « On vient de finir notre service monsieur. Nous prenons donc un petit verre bien mérité. »

L'autre ne se démonte pas : « Bah faudrait vous changer avant, ça f'rait plus sérieux ! Parce que moi ça fait 25 ans que j'vis en France et... »

Marc manifeste son agacement par la crispation de sa mâchoire : « Vous êtes un immigré monsieur ? »

Tous les regards se tournent vers nous. Des regards de désapprobation. Des regards d'immigrés...

Marc gonfle le torse et sourit de façon sarcastique : « Sachez que je vous respecte, car vous êtes des gens courageux qui ont apporté, à la France, la richesse et la diversité. Je vous paie un verre monsieur ? »

Andy Verol

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