Andy Vérol, ne vous aime jamais

Les pédophiles sont les prêtres, les prêtres sont des pédés, les catholiques sont les brebis des pédés prêtres, les musulmans sont fanatiques, les fanatiques sont du voile au purdah, de l'hijab à la burqa. Les burqas sont des femmes, les femmes sont des folles... Ces folles sont cloîtrées dans la toile, à l'instar de ces moines qui s'enferment... Des terroristes sont religieux, les fondamentalistes sont dangereux... Nous dit Dieu... De la mantille au tchadri... Ils ont couvert les corps, les visages des femmes... Ils ont rêvé cacher leurs cheveux, miroir de leurs toisons pubiennes... Yalda n'est pas de ces religions... n'est pas de ces fanatismes... Et pourtant Yalda est aussi la chienne d'un homme, des hommes de son village, un trou humide planté dans le Vexin français...

Une trentaine de corps commence à pourrir... La salle des fêtes est noyée dans le brouhaha... Une compilation des plus grands Hits des années quatre-vingt fait vibrer les morts. Yalda se tient au centre: "Il faut rentrer, nettoyer la maison, les ablutions, les crimes, ça donne faim."

Quoiqu'on puisse en penser, Yalda ne sait pas ce qu'elle fait là, planter... Tremblante, couverte de sang, la sale conne...

Léonel Houssam

Les yeux de La Lame s'agitent dans leurs orbites. L’effrayant. Parfait son sermon, ses prophéties avec ce faciès exaspérant.

 « On ne bouge pas ! »

 Un des gardiens se positionne derrière Michel. Michel met du temps à ne plus trembler, sent la pisse qui imbibe son froc. Fait en vrac des prières contre les maudits démons qu’il pense pouvoir éloigner de lui. Détail : il porte des baskets Noël à scratchs qui ne se font plus depuis les années 80. Il a également une montre bleue à l’effigie de Mickey, pouvant être immergée jusqu’à six mètres de profondeur. Les jours précédents, il ne cessait de se vanter de ça. Il se grattait toujours les couilles par intermittence lorsqu’il se vantait. Il était pire, vaniteux, mielleux, admiratif de ceux qu’on appelle les « barbus », les plus anciens et les plus radicaux « fidèles insoumis » de La Lame. En exhibant sa fameuse montre, il pensait attirer l’attention, prouver qu’il était des leurs. Mais c’était mal connaître les barbus, sortes de samouraïs modernes à l’allure de chiens errants.

« Le salarié et sa petite suffisance. Son côté, j’ai-un-CDI-je-paie-mes-impôts. Sa face sordide d’exécutant, de maillon fier d’une chaine humaine servant à créer des richesses financières avec des activités parasites. Ne pas produire, c’est vendre, ou torcher le cul des vieux, des gosses, des chiens des cadres partis se rôtir en vacances ! »

L'air est épais, métallique, une pince épilant chaque poil du corps des dipsacacées humaines agenouillées-là...

"Gansters! Tu touches ma face comme une louve lèche son petit".

Léonel Houssam & Andy Vérol

« Tu en as qui ont une vision adulte du monde hein ? Ils paient leurs impôts, ils votent, ils ne se font plus d’illusions. Leur vie est une mécanique grotesque, une pauvre et lamentable succession d’automatismes. Ils élèvent des gosses et s’octroient donc le statut de « responsable de ». Mais sitôt qu’ils perdent leur emploi, ils quémandent l’aide de l’Etat, quand ils perdent des proches, ils pleurent comme des chiards. Chaque adulte se prétend malin, capable d’analyser le monde du haut de sa rationalité. Alors le révolutionnaire est discrédité, le fou est interdit, le naïf est conspué, le faible est humilié. Un jour un connard dit à la Lame : «Faut arrêter avec tes trucs d’adolescent ». Je lui demande en retour : « C’est quoi les trucs adultes ? ». Sa réponse était pâteuse, merdique, celle qu’on connait, l’être responsable, plein de merde au cul comme ses gosses, qui assène sans fin les inepties faussement rationnelles du citoyen suiviste ! Peu importe. J’y viens au travail. Il est important d’en parler. Le travail et ses vertus."

Il fait une seconde de pause. Des balles tapent dans les murs. Les grelons claquent sur le toit. Les tétons de certains hommes peuvent pointer d'excitation toute féminine.

"Le pestifère lamentable qui dirige ce pays microscopique, a mis en avant le travail, l’idée qu’il fallait travailler pour s’épanouir, exister. Le souffle coupé, le doigt éclaté par la canette de bière. A bu. Ce même truand est aussi celui qui, sans jamais travailler, en pompant le sang de ses sujets, les français, partouze sans vergogne avec les PDG-mafieux des grandes entreprises, les dictateurs de tous poils et les démocrates religieux du monde entier. Ce même bonhomme qui n’a jamais su ce qu’était transpirer pour 1343 euros brut par mois, fait la leçon ! Le travail, la famille, la patrie, les trois piliers vichystes d’un pays de lamentables chiens des maitres. L’obéissance, le ferme-ta-gueule, le j’ai-peur-de-perdre-mon-emploi-alors-j’accepte-d’être-un-légume-obéissant-devant-un-abruti-de-manager-à-la-con-lui-même-soumis-à-un-directeur-soumis-à-un-PDG-soumis-à-ses-chiens-d’actionnaires. Je ne défends pas un  modèle politique ! Il est vain d’espérer, de croire en un système meilleur. Il est important de choisir sa destruction, le mode opératoire pour être tué, bannis, emprisonné ou nié ! »

Etre adulte, c’est affirmer que l’on fait partie d’une nation, d’un pays, que l’on a des racines, une religion, une famille… Je dis que nous n’avons rien. Je dis que nous ne sommes pas adultes. Celui qui lance à la face de l’autre qu’il est immature, est par nature immature lui-même. Je dirais à celui qui se pose en donneur de leçons, qu’il est comme moi, un prophète, un sermoneur… Qu’il est Jésus, qu’il est Dieu, qu’il est Mahomet… Je dirais à celui qui, comme moi, balance des vérités, les siennes, au visage d’une assemblée tellement passive, est un rat, une merde, un moins que rien. Ce que je suis, ce qu’il est. Face à la mort, il n’est qu’un enfant fébrile à choper la main d’un proche, d’une aide-soignante, d’un médecin, la peur dans le regard, la souffrance, suppliant… « Sauvez-moi, j’ai peur, c’est l’instant, j’y suis. » Il n’y aura rien finalement après, l’instant d’après le dernier souffle. Il n’y aura plus que le néant…"

L'odeur de pied terrasse l'un des gardes positionné sous la fenêtre du fond. 

Extrait n°10: Prophéties et sermons de La Lame

Léonel Houssam & Andy Vérol

La Lame remonte sur l'estrade. On s'asseoit, on fait des bruits de tissus qui se frottent. "Quelle prétention de dire que l'on sait dire, ou lire..."

Lame réagit: "Mehdi chuchotte parce qu'il a honte. Il a honte d'être pédé à cause de ses parents homophobes et musulmans pratiquants. Il a envie de sexe, envie des culs des garçons, des bites des garçons. Il a rêvé, une nuit, qu'il baisait avec le Prophète. Il écoute Basement Jaxx en boucle toute la journée, sèche les cours. Son père veut qu'il soit pieu et médecin, ou l'inverse. Il pense que l'intégration, l'assimilation peu importe, ne sont qu'une vaste connerie bourgeoise. Il ne s'est jamais posé ce genre de questions Mehdi ici présent! Medhi est pédé là, il est un fils idéal chez lui, il est un hétéro-violeur pour faire honneur à ses pauvres potes du quartier. On se pose la question de l'intégration! Mais c'est une connerie l'intégration! A quoi bon être français? A quoi bon être belge, suédois, tunisien ou argentin? ça ne sert à rien! Les Nations sont des concepts tarés inventés par des classes dirigeantes pour pousser les crétins d'en-bas sur les fronts de guerre qu'ils tracent pour...

pomper

les

richesses

des autres

élites...

Un barratin meurtrier, la nation! Une dangereuse abstraction qui pousse des milliards d'êtres humains à saliver sur un bout de papier, un passeport!

La question est: qu'est-ce que la bonne désintégration! L'absoption de l'être entier par la destruction volontaire! Mehdi est pédé et n'est pas aimé de ses parents. Mehdi est pédé et n'est pas aimé de ceux qu'on appelle les français! Soit! Mais c'est ne jamais être français, argentin, américain, chinois ou moldave qui est le plus compliqué! N'être aucune nation, n'avoir aucune nationalité, c'est interdire à tous les chefs, maîtres, élus, dictateurs du monde de se prétendre ton supérieur! Si tu n'es pas de sa Nation, pas de son Dieu, pas de ses coutumes, de sa famille, l'autre ne peut rien sur toi. Il n'a que quatre solutions pour régler ton cas: te tuer, te bannir, t'emprisonner ou t'ignorer!

Mehdi n'est qu'un pédé pour sa famille, n'est qu'un arabe pour les franchouilles, n'est qu'un déliquant pour les médias, n'est qu'un problème pour un patron! Il pourra s'user pour tenter de s'intégrer, ça ne se fera jamais!

JAMAIS! L'intégration est une supercherie au-dessus de toutes les supercheries! Une idiotie aussi idiote que le concept de travail, l'utilité du travail. L'utilité de la Nation! Mais ce parisien, ce mec qui crache sur un marseillais, c'est un français? Un hooligan? Un employé modèle? Ce marseillais qui gueule "Paris on t'encule!", c'est un français? Un employé modèle? Un supporter de football? Les drapeaux se mélangent dans les stades, mais personne ne sait ce que c'est son pays! 90% des citoyens ne connaissent pas leur Histoire, et s'en foutent! Ils ne comprennent rien à leurs institutions, à leurs dirigeants, aux syndicats, aux partis politiques. On leur dirait de vomir sur un enfant d'une tribu d'Amazonie, ils le feraient, si on leur bourre suffisamment et savamment le crâne, durant des années... Le concept de Nation les rassure, ils se disent que s'ils sont dans la merde, ils ne sont pas seuls... Et pourtant, avec tous les tuyaux partout, à l'hopital, avec la viande du corps qui pourrit dans la carcasse d'une voiture, avec un carton sur le corps pour essayer de dormir sous le pont, la Nation n'est plus là, n'est jamais là! La Nation n'existe que pour servir les puissants bourgeois, nobles qui la tiennent fermement en main, en poing, en laisse!!!

Mehdi doit surtout lutter pour se désintégrer! Se désintégrer de sa famille, ses pays, ses nations de merde, ses origines, ses religions, ses idéolgies! Il n'est pas son grand-père, il n'est pas ses oncles, il n'est pas ses voisins, ni même ses amis! Mehdi aime baiser un nouveau mec chaque semaine. Il pense qu'un jour il commencera à vieillir, qu'il se casera avec un mec... Ils mourront courbaturés, ensemble... ou seul... Mais sa seule nation à Mehdi, c'est lui, lui seul! Mehdi est sa propre famille, sa propre nation, son seul dieu! Il est seul à posseder le droit de vie et de mort sur lui-même!"

La Lame s'interrompt... Tente de reprendre son souffle. Mehdi pleure. Certains ont le regard fuyant de ceux qui n'aiment pas les pédés. D'autres sourient. Heureux. L'odeur de vinaigre se mêle à celles de pieds, de sueurs, de mauvaises haleines et d'humidité.

Extrait n°9: Prophéties et sermons de La Lame

Léonel Houssam & Andy Vérol

"Et alors tu as tout donné à tes amis, ta famille, tes collègues! Tu as offert l'apparence, la nécessaire panoplie pour satisfaire tous ces cons. Les samedis soirs à manger en couple à se raconter les dernières vacances, le prochain séjour au ski, l'achat de l'appartement, le changement de voiture, les problèmes au boulot, l'agonie d'une grand-mère et le délicieux du menu.

Tu as donné l'apparence, tu as joué le gendre idéal, le fils parfait, le pote "à la cool" qui s'en sort malgré les problèmes. Tu arrivais à l'heure ou presque au travail, complet veston ou jean chemise de rigueur. Ta vie au goût de croquettes ou de pâtée de ton animal domestique. L'extrême rigueur de ton existence: s'informer, se masturber, échanger et jouer sur le net. Aller au cinéma, télécharger de la musique, détester Sarkozy et avoir peur d'attraper le même cancer que ton oncle en fin de course. Tu as tout donné, le dépôt de la voiture au garage, à supporter la gueule de merde du mécano-commercial, l'arrêt forcé par les douanes,  bouffer du postillon de fonctionnaire, les heures à planter la tente dans un camping poussiereux, ou des jours à rouler en 4x4 dans un Mexique cramé et lassant!

Tu as tes papiers à jour, des dépressions chroniques obligatoires, et des risettes aux fêtes familiales. Si tu n'as plus de famille, tu continues sans fin à fouiner avec tes amis, souvent rencontrés de longue date... Vous partagiez les "délires", les désirs, les rateaux, les révolutions et les films navets pour jeunes adultes. Vous en êtes réduits, autour d'une bouteille de vin, de rhum ou un rail de coc', à parler d'une retraite éventuelle, d'un voyage aux Maldives, du dernier album de Miossec, des cérémonies des "César", du retour d'NTM, de l'utilité d'un parti anti-capitaliste, du port de la jupe pour les hommes ou de la fin du paiement d'un crédit.

Vous êtes là maintenant, à boire mes prophéties, à bouffer mes sermons, à attendre que je vous sorte la gueule de l'eau trouble dans laquelle vous croupissez. Mais rien, vous ne trouverez rien de salvateur ici, retournez à vos PS2, vos claviers, vos voitures tunées, vos musées, vos posses, vos poufiasses, vos pédés, vos nazis, vos imams et vos uniformes! Je n'ai rien à vous offrir, peut-être une overdose d'héroïne, de cocaïne ou d'urine! Je peux simplement vous dire ce qui est! Ne bougez pas! VOUS ME LAISSEZ terminer! Vous écoutez, vous sniffez  plein pif mes paroles! VOUS ATTENDEZ QUE JE TERMINE MON SERMON! Toi, toi toi! Vous allez me lécher les orteils quand vous comprendrez! Vous serez sauvés!"

L'assemblée est figée, mais la tension est palpable. Une ampoule s'éteint. ça sent un peu le vinaigre au fond. Une fine odeur qui tape les poils des narines.

"Y'a des basses dans ma voix comme dans un track de Drum n'bass, y'a des choeurs dans mon vibrato comme un morceau morbide de Trip Hop! J'ai le flow facile des rappeurs merdiques de cité, et l'arrondis des expressions des bourgeois dociles des beaux quartiers... Tiens! Tu ne sais pas où je veux en venir, j'ai le tonus et le panache d'un Jap' au crépuscule de sa vie, le bec de son avion piqué sur la piste d'un porte-avion amerloque!"

Il commence à se déhancher à la Travolta en sifllotant un morceau de Daft Punk. ON commence à se relâcher et à sourire dans la salle. L'odeur de vinaigre dégénère et devient celle de l'haleine d'une Amanda un peu salope publiquement, mais amoureuse, frigide et caline au lit. Les sourires s'élargissent encore, et les yeux vitreux... La rêvasse, la connasse, la pétasse se meut en chaude attentive... "Tu as des putains de beaux nichons, et t'embrasses comme si tu m'aimais", "mais j't'aime mon poussin".

Il cesse sa danse et hurle:

"VOUS N'ETES QUE DES CONNARDS! L'AMOUR c'est le cercueil."

Il rit à gorge déployée. Il pue le mec qui n'a pas bu d'eau depuis la veille.

"On fait une pause splif ou clope".

Soulagement bref.

Extrait n°8: Prophéties et sermons de La Lame

Léonel Houssam & Andy Vérol

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